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escrever é esquecer, falar é esconder a voz. por isso só escrevo para chegar ao branco da última palavra.  Nome: Luis Miguel Lavrador Idade: Para ter juízo País: Portugal Ocupação: Ocupado mike na tailãndia fotos do mike directamente do sião... blog do filipe reflexologia clandestino mercado negro you've got mail craveiro nabo and stuff reflexões desconexas iluminado quadradinhos ruinas circulares inagaki alexandre gil obvious bitaites sem wonderbra chulo e terapeuta psicotapa eroticidades judiaria zombie blitzkrieg webcedario ene coisas seculo prodigioso ao mirante nelson rititi abrupto boacabelo paulo querido aviz charutojazzblog makinghappy overcaffeinated phono phunk boudist  
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 O vento incha os cortinados e sopra violentamente pela casa. Faz as portas ranger e bater. Ela senta-se na cama e fica a olhar-se no espelho. O cabelo no ar, revolto pelo vento. De repente sente-se muito velha e tem muito frio. Olha as fotografias da cómoda e são de uma tristeza que a invade. Está muito cansada. Deixa-se cair de lado e adormece na cama, como um feto, protegida pelo cansaço. Nos mundos em que entra enquanto dorme consegue desligar o pensamento de todos os problemas. Os nossos outros mundos são bem melhores que o mundo que toda a gente partilha. Ela dormia assim, entre portas a bater ruidosamente pela casa, entre o espanta espíritos da varanda que arranhava um som irritante, entre os raios de sol que começavam a aparecer. Ele chegou e encontrou-a a dormir, a casa como que abandonada. Fechou todas as janelas e almoçou. Antes de voltar a sair olhou-a da porta do quarto. Ela só acordou muitas horas depois. No silêncio. Não se reconhecia no espelho. Não aceitava as rugas que lhe tinham invadido o rosto de menina. Levantou-se e tomou um banho muito longo. Ligou apenas a água fria, porque a água fria podia acordá-la do coma de todos os dias, de uma existência de zombie com os olhos esbugalhados. As gotas que caíam do chuveiro parecem abrir feridas na carne. Tinha arrepios ao longo das costas, como os cães possuídos pelo medo, com a cauda entre as pernas, que tremem sem parar. A voz dele num sopro ao ouvido a prometer a vida eterna era uma tortura maior que o banho gelado. Lembrou o tempo em que os seus beijos desencadeavam incêndios por toda a pele. Sim, a água fria também apaga todas as labaredas que ainda a consomem e dá-lhe a lucidez de evitar os beijos, a doçura enganadora do veneno dele. Devastada, ela é campos de cinza e cadáveres de madeira. As lembranças que deviam ter desaparecido com o fumo que um dia tapou o céu e transformou o dia em noite, muitos dias em noite... Mas o fumo já desapareceu e depois de tantas noites permanentes, as lembranças ainda ficam. .  na fronteira da pele onde eu acabo e tu começas onde eu passo de pecado em pecado deixo tudo e atravesso passo a linha e perco a calma na fronteira da pele não há polícia não há controle na fronteira da pele há cães raivosos na fronteira da pele onde atiram a matar não podes sair, não posso entrar tens de acabar onde começaste ou perdes a alma na fronteira da pele, atiram a matar . post scriptum e dedicatória: aos animais que de manhã, à hora de varrer e limpar a casa se tornam imensos, ternos e cheios de pêlo às putas da noite do mundo ao amor. (O Amor em visita, de Herberto Helder. Melhor poeta português. Digo eu!) Dai-me uma jovem mulher com sua harpa de sombra e seu arbusto de sangue. Com ela encantarei a noite. Dai-me uma folha viva de erva, uma mulher. Seus ombros beijarei, a pedra pequena do sorriso de um momento. Mulher quase incriada, mas com a gravidadede dois seios, com o peso lúbrico e triste da boca. Seus ombros beijarei. Cantar? Longamente cantar,uma mulher com quem beber e morrer. Quando fora se abrir o instinto da noite e uma ave o atravessar trespassada por um grito marítimo e o pão for invadido pelas ondas,seu corpo arderá mansamente sob os meus olhos palpitantes - imagem inacessível e casta de um certo pensamento de alegria e de impudor. Seu corpo arderá para mim sobre um lençol mordido por flores com água. Ah! Em cada mulher existe uma morte silenciosa; e enquanto o dorso imagina, sob nossos dedos,os bordões da melodia,a morte sobe pelos dedos, navega o sangue,desfaz-se em embriaguez dentro do coração faminto. - Ó cabra no vento e na urze, mulher nua sob as mãos, mulher de ventre escarlate onde o sal põe o espírito, mulher de pés no branco, transportadora da morte e da alegria. Dai-me uma mulher tão nova como a resina e o cheiro da terra. Com uma flecha em meu flanco, cantarei. E enquanto manar de minha carne uma videira de sangue,cantarei seu sorriso ardendo,suas mamas de pura substância,a curva quente dos cabelos. Beberei sua boca, para depois cantar a morte e a alegria da morte. Dai-me um torso dobrado pela música, um ligeiro pescoço de planta, onde uma chama comece a florir o espírito. À tona da sua face se moverão as águas,dentro da sua face estará a pedra da noite. - Então cantarei a exaltante alegria da morte. Nem sempre me incendeiam o acordar das ervas e a estrela despenhada de sua órbita viva. - Porém, tu sempre me incendeias. Esqueço o arbusto impregnado de silêncio diurno, a noite imagem pungente com seu deus esmagado e ascendido. - Porém, não te esquecem meus corações de sal e de brandura. Entontece meu hálito com a sombra, tua boca penetra a minha voz como a espada se perde no arco. E quando gela a mão em sua distância amarga, a lua estiola, a paisagem regressa ao ventre, o tempo se desfibra - invento para ti a música, a loucura e o mar. Toco o peso da tua vida: a carne que fulge, o sorriso,a inspiração. E eu sei que cercaste os pensamentos com mesa e harpa. Vou para ti com a beleza oculta,o corpo iluminado pelas luzes longas. Digo: eu sou a beleza, seu rosto e seu durar. Teus olhos transfiguram-se, tuas mãos descobrem a sombra da minha face. Agarro tua cabeça áspera e luminosa, e digo:-Ouves, meu amor? Eu sou aquilo que se espera para as coisas, para o tempo -Eu sou a beleza. Inteira, tua vida o deseja. Para mim se erguem teus olhos de longe. Tu própria me duras em minha velada beleza. Então sento-me à tua mesa. Porque é de ti que me vem o fogo. Não há gesto ou verdade onde não dormissem tua noite e loucura, não há vindima ou água em que não estivesses pousando o silêncio criador. Digo: Olha, é o mar e a ilha dos mitos originais. Tu dás-me a tua mesa, descerras na vastidão da terra a carne transcendente. E em ti principiam o mar e o mundo. Minha memória perde em sua espuma o sinal e a vinha. Plantas, bichos, águas cresceram como religião sobre a vida - E eu nisso demorei meu frágil instante. Porém teu silêncio de fogo e leite repõe a força maternal, e tudo circula entre teu sopro e teu amor. As coisas nascem de ti como as luas nascem dos campos fecundos, os instantes começam da tua oferenda como as guitarras tiram seu início da música nocturna. Mais inocente que as árvores, mais vasta que a pedra e a morte,a carne cresce em seu espírito cego e abstracto,tinge a aurora pobre,insiste de violência a imobilidade aquática. E os astros quebram-se em luz sobre as casas, a cidade arrebata-se, os bichos erguem seus olhos dementes,arde a madeira - Para que tudo cante pelo teu poder fechado. Com minha face cheia de teu espanto e beleza, eu sei quanto és o íntimo pudor e a água inicial de outros sentidos. Começa o tempo onde a mulher começa, é sua carne que do minuto obscuro e morto se devolve à luz. Na morte referve o vinho, e a promessa tinge as pálpebras com uma imagem. Espero o tempo com a face espantada junto ao teu peito de sal e de silêncio, concebo para minha serenidade uma ideia de pedra e de brancura. És tu que me aceitas em teu sorriso, que ouves,que te alimentas de desejos puros. E une-se ao vento o espírito, rarefaz-se a auréola,a sombra canta baixo. Começa o tempo onde a boca se desfaz na lua, onde a beleza que transportas como um peso árduo se quebra em glória junto ao meu flanco martirizado e vivo. - Para consagração da noite erguerei um violino,beijarei tuas mãos fecundas, e à madrugada darei minha voz confundida com a tua. Oh teoria de instintos, dom de inocência, taça para beber junto à perturbada intimidade em que me acolhes. Começa o tempo na insuportável ternura com que te adivinho, o tempo onde a vária dor envolve o barro e a estrela, onde o encanto liga a ave ao trevo. E em sua medida ingénua e cara, o que pressente o coração engasta seu contorno de lume ao longe. Bom será o tempo, bom será o espírito, boa será nossa carne presa e morosa. - Começa o tempo onde se une a vida à nossa vida breve. Estás profundamente na pedra e a pedra em mim, ó urna salina, imagem fechada em sua força e pungência. E o que se perde de ti, como espírito de música estiolado em torno das violas, a morte que não beijo,a erva incendiada que se derrama na íntima noite - O que se perde de ti, minha voz o renova num estilo de prata viva. Quando o fruto empolga um instante a eternidade inteira, eu estou no fruto como sol e desfeita pedra, e tu és o silêncio, a cerrada matriz de sumo e vivo gosto. - E as aves morrem para nós, os luminosos cálices das nuvens florescem, a resina tinge a estrela, o aroma distancia o barro vermelho da manhã. E estás em mim como a flor na ideia e o livro no espaço triste. Se te apreendessem minhas mãos, forma do vento na cevada pura, de ti viriam cheias minhas mãos sem nada. Se uma vida dormisse sem minha espuma,que frescura indecisa ficaria no meu sorriso? - No entanto és tu que te moverás na matéria da minha boca, e serás uma árvore dormindo e acordando onde existe o meu sangue. Beijar teus olhos será morrer pela esperança. Ver no aro de fogo de uma entrega tua carne de vinho roçada pelo espírito de Deus será criar-te para luz dos meus pulsos e instante do meu perpétuo instante. - Eu devo rasgar minha face para que a tua face se encha de um minuto sobrenatural, devo murmurar cada coisa do mundo até que sejas o incêndio da minha voz. As águas que um dia nasceram onde marcaste o peso jovem da carne aspiram longamente a nossa vida. As sombras que rodeiam o êxtase, os bichos que levam ao fim do instinto seu bárbaro fulgor, o rosto divino impresso no lodo, a casa morta, a montanha inspirada, o mar, os centauros do crepúsculo- aspiram longamente a nossa vida. Por isso é que estamos morrendo na boca um do outro. Por isso é que nos desfazemos no arco do verão, no pensamento da brisa, no sorriso, no peixe, no cubo, no linho, no mosto aberto- no amor mais terrível do que a vida. Beijo o degrau e o espaço. O meu desejo traz o perfume da tua noite. Murmuro os teus cabelos e o teu ventre, ó mais nua e branca das mulheres. Correm em mim o lacre e a cânfora, descubro tuas mãos, ergue-se tua boca ao círculo de meu ardente pensamento. Onde está o mar? Aves bêbedas e puras que voam sobre o teu sorriso imenso. Em cada espasmo eu morrerei contigo. E peço ao vento: traz do espaço a luz inocente das urzes, um silêncio, uma palavra; traz da montanha um pássaro de resina, uma lua vermelha. Oh amados cavalos com flor de giesta nos olhos novos,casa de madeira do planalto, rios imaginados, espadas, danças, superstições, cânticos, coisas maravilhosas da noite. Ó meu amor,em cada espasmo eu morrerei contigo. De meu recente coração a vida inteira sobe,o povo renasce,o tempo ganha a alma. Meu desejo devora a flor do vinho, envolve tuas ancas com uma espuma de crepúsculos e crateras. Ó pensada corola de linho, mulher que a fome encanta pela noite equilibrada, imponderável -em cada espasmo eu morrerei contigo. E à alegria diurna descerro as mãos. Perde-se entre a nuvem e o arbusto o cheiro acre e puro da tua entrega. Bichos inclinam-se para dentro do sono, levantam-se rosas respirando contra o ar. Tua voz canta o horto e a água - E eu caminho pelas ruas frias com o lento desejo do teu corpo. Beijarei em ti a vida enorme, e em cada espasmo eu morrerei contigo. . Se há coisa que me enerva e que me faz subir a mostarda ao nariz, são os pseudo-intelectuais armados em críticos de arte. Os críticos de cinema na maior parte dos casos resignam-se a meros orientadores do consumo, distribuindo bolas pretas e estrelinhas a filmes, como se estes fossem hoteis ou restaurantes. Os críticos literários são poucos e não invejo o seu trabalho. São os mais criticados pelas alminhas pensantes do burgo, que vêm neles um empecilho à veia criadora do escritor. Que disparate! Se esses escritores da treta acham que é fácil ser crítico, e tão difícil ser poeta, posso sugerir que experimentem ambos os ofícios. São capazes de descobrir porque há tão poucos críticos e há poetas a dar com um pau ( a alguns até pedras eu atirava). A razão destas minhas linhas prende-se com uma crítica de arte feita por sua Exª. Alexandre Melo a uma exposição a decorrer em Lisboa. Passo a citar o dito crítico, que ao que parece ( ouvi dizer) tem o poder de fazer e matar artistas em Portugal. Cá vai: "(...) Ao nível da estrutura formal encontramos sob modalidades sucessivamente actualizadas uma combinação de formas circulares, esféricas que constituem pólos centrípetos de estabilização e fechamento e formas pontiagudas, resultantes de projecções vectoriais e configurando dinâmicas de abertura. O balanço entre fechamento e abertura pode examinar-se através da sistematização de um mais vasto conjunto de operações de alargamento/estreitamento ou de extensão/flexão. (...) " Oh Alexandre! Vai-te foder! . |
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