-Não te dás a conhecer! Dizem-me a toda a hora. Não entendem que é duro falar de mim? Um gato não oferece a sua barriga para qualquer um. Os outros que falem. Ou que falem os outros através das minhas palavras. Podia ser ela a falar. E se ela falásse diria algo assim:

" Eram 4:30 da manhã quando te levantaste da cama e saíste do quarto sem ligar a luz.

Sinto-te entrar na casa de banho. Puxas a descarga, abres a torneira e percebo que lavas as mãos com a água fria que ela cospe. Depois imagino que fiques a olhar-te ao espelho, porque demoras um bocado. Sigo com os ouvidos o teu caminhar lento até à cozinha.

Sei que abres o frigorífico e bebes a água gelada pela garrafa. Um hábito que me arrepia, que nunca compreendi mas que sempre aceitei.

Depois faz-se silêncio, apagas a luz da cozinha mas ficas lá. Eu sei que ficas lá. Acendes um cigarro que entalas nos dedos quentes e imagino que apoias os cotovelos ensonados sobre a mesa. Parece que te estou a ver: quieto, envolto numa nuvem de nicotina azul, com o olhar travado num qualquer pormenor do vazio da escuridão.

Sento-me na cama porque chego à conclusão que não me consigo preocupar convenientemente quando estou deitada. O teu comportamento inquieta-me. A tua aflição, ânsia, insónia, seja o que for, espalha-se pela casa e em mim. Bem sei que não posso perguntar-te: - O que é?- O que se passa?- O que sentes? Das outras vezes em que isto aconteceu e eu saí da cama atrás de ti e te gritei palavras inundadas de lágrimas, tu limitaste-te a dizer, baixinho:

- Não chores. Não me perguntes o que é. E não chores.

Nunca te vi uma expressão como aquela. Tão terna e serena. Tão séria e tão convincente.

Percebi imediatamente que não ia tornar a perguntar o que era e também é certo que nunca mais chorei de medo, de dúvida, de preocupação, quando te levantas a meio da noite e te vais procurar num cigarro e na água gelada de uma cozinha sem luz.

Demoras uma meia-hora. Não sei se fumas, se dormes encostado à parede, estendido no chão ou debruçado sobre a mesa. Não sei o que se passa naqueles minutos eternos em que a cama arrefece. Sei que se passa alguma coisa em ti quando o sono te foge e o sobressalto te assalta. Só não sei o que é. Deixo-te viver assim, com este parêntesis ocasional, metafísico e meio bizarro.

Voltas ao quarto e encostas a porta, provavelmente para não fazeres barulho apesar de saberes perfeitamente que estou acordada e sentada na cama à tua espera. Deitas-te e puxas-me para baixo sem dizer uma palavra. Trazes o frio preso a ti e o teu corpo que cheira tão bem pede-me em silêncio que o aqueça só num abraço."

Mexendo em alguma anotações antigas que fiz, encontrei estas ideias soltas no papel- ideias que ficaram em mim após uma viagem que fiz `a 7 anos atrás a Moçambique- país onde nasci e que amo tanto. Resolvi partilhá-las com vocês!

A África não é só inexplicável- é até um erro ter a pretensão que pode ser explicada. Esse grande continente é maior, mais forte e mais antigo e mais complicado do que nós. África deixa-se ver porque sabe que não sabemos olhar para ela e ver.

Quem é mais livre- o que é livre e tem fome, ou o que tem comida e está preso? Quem sonha mais? Um sonha com comida e o outro com a liberdade. A liberdade é um luxo. África deu-se a esse luxo e essa é a sua grandeza.

Num país onde vive a morte é preciso tomar conta dos mortos. Se as pessoas não podem, não conseguem viver, é preciso que saibam morrer. Quem morre em África, morre sempre muito acompanhado.

Perdeu-se Portugal e os países que encontrou. Limitámo-nos a abrir caminho.

Em Maputo, capital de Moçambique, vive-se na cidade enorme, na metrópole moderna que Lisboa nunca foi. É uma cidade fantasma, parada, e ao mesmo tempo lindíssima. Na rua vêem-se restos de sonhos erguidos com uma esperança estúpida, com carne e osso.

Por estes lados devem morrer de pé como os imbondeiros (árvore de tronco grosso) ou deitados como se estivéssem a dormir.

A maior crueldade foi obrigar este povo, que é de paz, calmo, bem-educado e passivo, a fazer a guerra entre si. Em nome de uma noção de Estado que lhes foi imposta pelo colonizador- e pelas grandes potências mundiais- irmãos matam-se! Aqui a guerra é genuinamente odiada.

Portugal, entre as potências europeias que colonizaram África, tem o monopólio dos bem-intencionados. Para os moçambicanos tanto faz que tenha havido fé, boa-fé ou falta dela. Vivem hoje e morrem hoje por causa das consequências.

Alguém uma vez disse algo do género:

Acho que tem toda a razão. As crianças ao esconder a dor com um sorriso, tornam esse sorriso mais verdadeiro e caridoso do que qualquer lágrima nossa.

1. bati com a cabeça e fiquei com amnésia.
2. deixei a torneira do lavatório da casa de banho aberta tempo suficiente para inundar a casa inteira.
3. fiquei preso no elevador com uma mulher que detesto e acabámos por fazer sexo.
4. coloquei um lenço sobre o auscultador do telefone para disfarçar a voz.
5. abri uma porta com um cartão de crédito.
6. fui a um casamento durante o qual alguém se manifestou contra.
7. fui convidado para jantar em casa do chefe e, ao conhecer a sua família, percebi que a mulher que engatei no bar e com quem fui para a cama, na semana passada, é a filha dele.
8. me envolvi numa luta com alguém armado, e a pistola pela qual estamos a lutar disparou, mas nenhum de nós tem ideia de quem foi atingido, até que o meu adversário se afasta, depois dá um passo na minha direcção e cái morto a meus pés.
...

MAS PORQUÊ?

O electrão não sabia o que fazer. Andava às cegas. Organizou-se no átomo. Passou a ter trajectória. O átomo andava às cegas. Uma molécula apanhou-o. Ficou numa estrutura. A molécula andava às cegas. Muitas células enredaram-na. Aprendeu a ser órgão. O órgão andava às cegas. Um corpo apanhou-o. Aprendeu a ser organismo. Um ser. E o ser andava às cegas. Colidiu com outros igualmente cegos. Ficaram presos de amor, amizade, de tragédia, de alegria e dor, de ódio também. E a sociedade andava às cegas.
Hoje vemos toda essa sociedade cega na televisão, nos jornais, nas ruas por onde andamos. Às cegas.
Mas também não andará aquela estrela que ontem brilhou,cega? Se tudo andar assim, a criação terá um fim. Um dia o Universo irá acabar.
Esta é a verdade até ao momento. Até ao momento em que a inteligência e a acção a contrariem, e que novos seres ousem dar ordem ao baralho. Então aí, será possível que a estrela tenha um destino e que eu tenha um propósito e que aquele electrão da minha célula esteja a fazer o que aprendeu e que o Universo perdure, não em forma, mas em substância.
Até que seja possível, tal como aquela estrela condenada, lá vamos. Às cegas.

Gato que é gato não precisa de fazer grande coisa para que se goste dele. Ao contrário dos cães, que insistem em ser subservientes e agem sempre na mira de um mimo (para não falar no irritante hábito de enfiar o focinho onde não devem), os gatos agem com altivez e um total desprezo pela espécie humana.

Os gatos comem com apetite, brincam e namoram sem pudor e dormem como se estivéssem à solta no paraíso. Qualquer gato que se preze é um snob: reflexos de um passado distante em que eram adorados como deuses, talvez...

O meu gato é assim! Um gato que sabe ser gato, que domina a arte da manha e passa da loucura romana à preguiça grega num abrir e fechar de olhos. Deco é o nome dele. Singela homenagem e imposição de quem mo ofereceu: "-Tem que se chamar Deco como o jogador de futebol ! " Fiz a vontade ao meu amigo, e Deco ficou, embora o meu pai insista em lhe chamar de Kiko, ou então de Patife.

O Deco entrou na minha vida com o único propósito de roubar o protagonismo. A minha mãe está-se nas tintas para a forma como me correu a semana que passou e não se cansa de desfiar um mar de peripécias ,que o "maldito" felino aprontou enquanto estive ausente. Isto já dura à mais de um ano, não sei onde vai parar esta tamanha loucura, mas, sinceramente não me importo, sabem porquê? Porque alguém um dia me disse assim: "-És um gato! "

Cheguei à conclusão de que o meu blog tava a ficar muito disparatado e meio louco, por isso vou falar de uma coisa muito séria... Morrer. Passar-se. Morto e enterrado. Comer as alfaces pela raíz. Ir para o céu. Ir para os anjinhos. Sete palmos abaixo da terra. Marar. Bater as botas. Esticar o pernil. Dar o peido mestre. Falecer. Passar para o outro lado. Dar a alma ao criador. Ir para o inferno. Ir para o maneta. Bater às portas do paraíso. Dar de comer às minhocas. Quinar. Ir desta para melhor...

Sem me querer meter por caminhos já tantas vezes trilhados pela religião, filosofia e outros pseudo-gurus que agora não vêm ao caso...tou me borrifando se existe vida para além da morte, vida para além das gajas e do meu sporting e eu sei lá que mais! Vou falar só do que acontece depois que VOCÊ morre! O que acontece com o seu corpinho que você vê todos os dias em frente do espelho e que você tanto ama... ou não!

O trabalho que se segue, exigiu da minha parte meses de estudo e muita pestaninha queimada. Aviso desde já que as linhas de texto que se seguem, não são aconselhadas a pessoas sensíveis ou com problemas cardíacos.

Na morte o seu coração parará, perderá o pulso e você deixará de respirar. Ficará pálido, todos os seus músculos relaxarão e o seu corpo começará a perder calor à razão de 0,7ºC por hora.

Após meia hora

A sua pele vai perdendo cor, à medida que o sangue desce sob o efeito da gravidade. Se estiver deitado de costas, o sangue afluirá à zona das costas e à parte inferior dos seus membros. Qualquer pressão sobre a pele irá torná-la branca, porque o sangue se dispersará. As suas extremidades tornam-se azuis. Os olhos começam a afundar-se.

Após quatro horas

Serão evidentes os primeiros sinais de rigor mortis. Antes do resto do corpo, as pálpebras, o rosto, o maxilar inferior e o pescoço tornar-se-ão rígidos. Um esforço violento ou uma electrocussão pouco antes da morte acelerarão o rigor mortis. Este será retardado se a causa da morte for asfixia ou envenenamento por monóxido de carbono. Depois de se ter espalhado a todo o corpo, começará a desaparecer pela mesma ordem com que se instalou. Em trinta horas, todos os seus músculos ficarão relaxados.

Após vinte e quatro horas

O seu corpo arrefeceu até atingir a temperatura ambiente. A menos que seja conservado no frio, a sua pele começará a tomar uns tons vermelho-acastanhados. Em cerca de uma semana, esta descoloração alastrará ao peito, às coxas e, gradualmente à totalidade do corpo. As suas feições poderão estar irreconhecíveis e você exalará um cheiro intenso a carne apodrecida. Temperaturas quentes ou uma morte súbita acelerarão o processo de decomposição. Se for conservado a uma temperatura amena e num ambiente seco, o seu corpo poderá mumificar, o que dará à pele aparência seca e encerada.

Após três dias

No interior do seu corpo, começará a formar-se gás, que poderá provocar o aparecimento de bolhas de líquido avermelhado com cerca de oito centímetros de diâmetro e o seu escorrimento através dos seus orifícios. Tudo isto confirma várias histórias de corpos que incharam tanto, que rebentaram com o caixão!

Após três semanas

A sua pele, cabelo e unhas estarão agora soltos, tanto que seria fácil arrancá-los. Mais cedo ou mais tarde, a sua pele rebentará expondo os músculos e a gordura. É nesta fase que os insectos e os vermes começarão a comer a sua carne. A temperatura ambiente determina a velocidade a que você ficará reduzido a esqueleto. Num ambiente quente e fechado, demoraria um mês até se tornar um esqueleto; ao frio e no exterior, levará mais tempo. Teoricamente, o seu esqueleto poderá sobreviver eternamente.

Adaptado de um artigo da revista Esquire