Sinto que algo de errado se passa na forma apressada como as pessoas vivem. Porque correm elas? Sabem para onde vão? Têm medo de chegar atrasados ao seu rendez-vous com o destino? Não entendo.

Será que vale a pena viver de forma apressada, deixando escapar aquelas pequenas coisas. Aqueles momentos que nos fazem sentir bem, e ao mesmo tempo pequenos, perante a realidade de uma existência tão fútil e efémera. Estamos todos de visita neste pequeno globo que habitamos. Vamos com calma. Respirem.

O que escrevo é para mim também. Este post é como um post-it amarelo colado na porta do frigorífico: só reparamos nele quando vamos buscar cerveja.

Não importa. Ele está lá. Sabemos que é verdade,não damos muita importância, mas se alguém o tira do seu lugar...

"-Quem tirou daqui a merda do papel amarelo?"

"-Fui eu pá! Sem stress, ele estava aí à tanto tempo que pensei..."

Nessas alturas penso para dentro: "-Desde quando é que tu pensas?"

E continuo a correr para não chegar atrasado.

O que fazer quando surgem as questões verdadeiramente importantes, os problemas que não têm (nem devem ter) solução?

Qualquer português minimamente decente já se deve ter confrontado com as 4 perguntas irresolúveis, a saber:

Não é fácil, nem é possível. Sobretudo a resposta à última.

Tudo se complica, porque nos vem à memória o nosso Primeiro-Ministro, a maioria que votou nele, o Carlos Cruz e o Bibi, o Sporting...em resumo, Portugal. Por isso, fugir para outro país faz bem. A melhor maneira de fugir daqui sem mudar de sítio (porque é caro) é beber álcool. Afinal de contas, por alguma razão somos os primeiros no que toca ao seu consumo.

Vou-te dizer porque é que ele não dá sinais de vida. Está apaixonado. É uma história que vale a pena. Vou-te contar como ele me contou. Em sete partes. Porquê? Foi ele que me contou. Sabes como ele é com os números. São sete capítulos. Como nos 7 pecados mortais, 7 sacramentos, 7 cores do arco-íris e 7 colinas de Lisboa. 7, o número preferido do gajo.

O momento

À que tempos que ele olhava para uma colega de faculdade. E estava lixado. Tímido, reservado, metido consigo, incapaz de engatar numa discoteca. Incapaz de engatar ponto. Mas onde é que tudo aconteceu? Numa discoteca! Ele está num canto, a dançar sózinho. Sim, como sempre. E então ela vem. E esta miúda, meu, não é daquelas com que temos fantasias. Toda ela é uma fantasia. Ele não sabe o que achar, o que dizer, pensa que ela não tem relógio e quer perguntar-lhe as horas, pensa que está com os copos- ela, não ele (ele, se estivésse, tinha acabado de ficar sóbrio). E ela vem, sensual. Tem uma daquelas t-shirts coladas ao corpo e que dizem "pornstar". Sim, ela era dessas. Pede-lhe lume. Diz que há muito tempo que repara nele na faculdade. Ele engole em seco, depois bebe, depois engasga-se, depois deixa cair o copo e quase escorrega nos vidros. Ela ri-se. Diz que se sente atraída pela sua timidez. Leva-o para o meio da pista e, sem quase ter dito uma única palavra, ele deixa-se beijar por ela. É o momento da vida dele.

O sonho

Ela chama-se Ana. Foda-se, chama-se "Ana". O que é que tem? É um nome banal? Pois é, mas não é propriamente "Maria". É ANA, caraças! É perfeito, é melódico, é puro, é uma capicua, é um nome que existe em português, em espanhol, em francês, em inglês, em alemão e sabe Deus em que mais línguas.
E passa com ela o melhor mês da sua vida. Isto é o que ele diz, e escuta-me, quando o gajo fala desse mês parece que brilha. Ainda não percebes o que tem a história de especial? Tranquilo, vou já deixar a parte do sonho.

O imbróglio

Um belo dia, e esta é a minha parte da história, combino um jantar em minha casa. Sim, aquele em que não estavas cá. Epá, a malta já não o via há que tempos. Grande festa e calduços e "o que tens feito, meu?". O gajo diz que vive a sua primeira verdadeira história de amor. Ok, calma, eu passo à frente os preliminares.
Foi assim: jantar de gajos, muita cerveja, ele a dizer que ainda não nos apresentou a miúda porque não deu e que ela está a trabalhar naquela noite. O que faz ela? Trabalha numa loja, diz ele. Sorriso de orelha a orelha. Vamos para a sala. Acabamos de ver a bola e eu começo a fazer zapping e a malta começa a gritar "porno", "porno", "porno"! Tás a ver, não é? Ponho no canal e o gajo fica branco e gagueja. Ainda lhe digo, a rir, que está à vontade para ir à casa de banho mas que, por favor, não o faça à nossa frente. Toda a gente se parte a rir. O gajo chora.

O sofrimento

Ela era actriz porno. O nome não era Ana, claro. As Anas dos filmes normais são princesas ou freiras. Uma gaja destas tem sempre um nome artístico com K's, e muitos N's e Y's, não é? Assim, duas palavras sonantes e que puxem logo a tusa a um gajo. E melhor: fui pesquisar na net e ela é uma das maiores! Famosa pelas formas, pelas habilidades e por não fazer sexo anal. Porquê? Sei lá porquê. Porque é diferente. Todas fazem e ela não. É como um gajo não ter telemóvel nos dias que correm- até chega a ser chique.
Bem, o nosso mano ficou na merda. Saiu lá de casa num repente e só soube dele ontem. E foi então que me contou o resto da história. Encontrou-se com ela e acabou tudo. Não quiz saber das lágrimas e das explicações, "que não lhe podia contar", "não sabia como ele ia reagir", por aí fora.

O fim?

Se não a tentou convencer a deixar o porno? Se estava assim tão apaixonado...Não foi preciso. Ela puxou o assunto. Disse que era a sua vocação, o seu corpo, o seu dinheiro. Sim, muito dinheiro. Que ter tido receio de lhe contar não era sinónimo de ter vergonha do que fazia. Bem, nesse ponto, ele diz que para não chorar à frente dela ou bater-lhe, desapareceu. Não a viu durante dois meses, tempo em que nem sequer foi à faculdade.

O amor

Mas não a conseguiu esquecer. Começou a alugar os filmes dela, numa cena doentia. Pois, se calhar. Sei lá, já estivéste numa situação destas? Mas diz-me ele, ontem, que chegou a ter uns 20 filmes da gaja- sim, porque os gravava. E percebeu o que eu te disse à pouco. Ela fazia de tudo, mesmo tudo, menos anal. para ele era indiferente, diga-se, que o gajo masturbava-se à mesma. Não te rias.
Agora a bomba. Anteontem, 24 horas antes de o encontrar, a miúda aparece-lhe em casa. Ele percebe que ela está maquilhada e que, muito provavelmente, veio directa de uma gravação. Não consegue deixar de ter ponta só de pensar nisso. E cora- cada centímetro de pele. Não sabe como reagir e diz-me que- por muitos anos que viva- nunca conseguirá esquecer aquela imagem. Uma actriz porno, à sua porta, com a maquilhagem esborratada pelas lágrimas, a pedir-lhe para entrar.
Segundo ele, passaram uma hora em silêncio, na sala dele. Ela a olhar para as cassetes que ele gravava e o gajo a olhar para os próprios pés.
E agora, meu amigo, presta atenção. Uma silenciosa hora depois, ela levantou-se, chegou-se à frente dele, e jurou que lhe diria algo que jamais havia dito a alguém. Ele balbuciou: "O quê?"- e esta é, segundo o nosso sorridente amigo, a mais sincera declaração de amor que escutou na vida:
- Enraba-me.

Digam lá que o amor não é lindo.