str8splash

vibhavari sesa- o fim da noite

2007-10-07T13:58:00.000+01:00

vibhavari sesa, aloka-pravesa,
nidra chari' utha jiva
bolo hari hari, mukunda murari,
rama krsna hayagriva
nrsimha vamana, sri-madhusudana,
brajendra-nandana syama
putana-ghatana, kaitabha-satana,
jaya dasarathi-rama
yasoda dulala, govinda-gopala,
vrndavana purandara
gopi-priya-jana, radhika-ramana,
bhuvana-sundara-bara
ravanantakara, makhana-taskara,
gopijana-vastra-hari
brajera rakhala, gopa-vrnda-pala,
citta-hari bamsi-dhari
yoindra-bandana, sri-nanda-nandana,
braja-jana-bhaya-hari,
navina nirada, rupa manohara,
mohana-bamsi-bihari
yasoda-nandana, kamsa-nisudana,
nikunja-rasa-vilasi
kadamba-kanana, rasa-parayana,
brnda-vipina-nivasi
ananda-vardhana, prema-niketana,
phula-sara-jojaka kama
gopangana-gana, citta-vinodana,
samasta-guna-gana-dhama
jamuna-jivana, keli-parayana,
manasa-candra-cakora
nama-sudha-rasa, gao krsna-jasa
rakho vacana mana mora

confissão

2006-09-02T12:42:00.000+01:00

eu presido a todos os enganos
os do céu os da terra há tantos anos
que nem o tempo os lembra
antes do mar fui voo
antes do sal fui mar
e sede antes da água fresca
antes do verso eu fui a poesia
eu sou antes de Deus e do universo
estando antes eu nunca fui ontem
e sendo a tudo preso nunca fui refém
nem de mim mesmo porque a minha fome
não tem distância horizonte não tem nome
sempre que me contam sou inumerável
sempre que me caçam sou invulnerável
eu nunca estou no pé e nunca estou no passo
a minha dimensão é outra sou o compasso
cósmico a que palpitam todas as galáxias
e a que se geram flores nos ramos das acácias
não fui planeado nem projecto
não sou vontade
nas letras de prisão lêem-me liberdade
não a minha a tua a deles ou a de todos
eu sou a liberdade do desejo
do desejo dos lodos
e das aves dos rios
dos homens e mulheres
de todo o espaço de todas as coisas
de todos os seres
por isso eu presido a todos os enganos
os do céu os da terra há tantos anos
que nem o tempo os lembra
sou a razão de todas as derrotas
o coração da mágoa as mãos do desespero
eu sempre estou e permaneço
e espero desde o caos
e canto o refazer do desejo
na sua liberdade
como lábios no beijo
em mim tudo recomeça
grão a grão
ponto a ponto
peça a peça
mão a mão
sol a sol
segundo a segundo
porque comigo recomeça o mundo
até que tudo seja o que não vejo
até que o mundo seja o do desejo

o beijo

2006-07-11T11:08:00.000+01:00

os nossos olhos, meus e teus, como os nossos olhos
sérios e parados numa certeza, dois espelhos a reflectirem-se,
um lago diante de um lago, uma montanha sempre,
para sempre, diante de uma montanha, os nossos olhos
são essa certeza no momento em que os nossos rostos
começam a aproximar-se, e muito devagar, como um
instante definitivo, fechamos as pálpebras sobre os olhos
porque abrimos universos dentro de nós, e a respiração
que sentimos na pele, que não sabemos se é tua ou minha,
é a respiração que ouvimos como tempestades de
uma hora de pânico e ânsia cega, oceanos à noite, praia
de afogados nocturnos e solitários que dão à costa e,
ao mesmo tempo, marés de verão, risos de crianças
como espuma de ondas, praia de brilho e mar, maré,
respiração que sentimos na pele,

e o tempo pára,

o tempo que passava pára no instante definido concreto,
em que um ponto dos teus lábios toca um ponto simples
de carne sensível dos meus lábios, o tempo é a paisagem
parada à nossa volta, que arde com as chamas de um
incêndio, entro no interior de ti para procurar-te, corro e corro
dentro da tua escuridão, salto troncos caídos, os meus
passos agarram-se à terra e levantam as folhas que
a chuva derrubou dentro de ti, beijo-te como se chorasse,
e tu encontras todos os caminhos dentro de mim, sem
palavras, pedes que te abra estradas e fico a ver-te enquanto
te afastas e te aproximas mais e mais do centro único
do meu interior, da minha única escuridão, beijas-me
como se chorasses, e será sombra, penumbra, ou será uma
explosão de luz, uma força incandescente que explode,
que nos empurra o peito, que nos lança para longe, que nos
lança no ar, que nos dispara no céu, os meus teus lábios
os teus meus lábios,

e o tempo recomeça,

assente num instante medido com uma régua na superfície
limpa livre do tempo, os nossos rostos não querem afastar-se,
mas, na pele sensível, o último toque do último ponto dos meus
e dos teus lábios, e a respiração, há universos que voltam a ser
arrumados, aquilo que tocámos e que explodimos volta
de novo ao seu lugar, e a respiração, estendem-se de novo
os rios, é longo o vento, abrimos as pálpebras sobre os olhos
e somos de novo a segurança da nossa certeza, e os nossos
absolutos olhos, meus e teus, são dois espelhos a reflectirem-se,
são um lago diante de um lago, são uma montanha sempre
para sempre, diante de uma montanha.

a imagem

2006-05-12T15:33:00.000+01:00

Esta imagem é do quadro "Traum 1913", de Franz Marc.
É a imagem que reveste a parede do quarto de uma mulher muito especial.
Quantas noites de sonho passadas e embaladas por esta imagem...

world press photo

2006-04-07T23:54:00.000+01:00

O jurí internacional da World Press Photo, decidiu distinguir esta foto do canadiano Finbarr O'Reilly da Reuters, como a foto do ano 2005.
A foto foi tirada no Niger no dia 1 de Agosto do ano passado, num campo de ajuda humanitária.
É um enorme orgulho para mim tê-la aqui.

...

2006-04-04T16:02:00.000+01:00

Porquê insistir em construir muros e barricadas de arame farpado à nossa volta, quando a vida é feita de pontes?
Porque tens medo de atravessar o rio e caír nele, quando tens alguém que embora também sinta medo, está disposto a atravessá-lo para ir ao teu encontro?
Porquê?

fugas...

2006-03-30T14:25:00.000+01:00

...

2006-01-12T19:42:00.000Z

Detesto a mania pós-moderna das viagens e gente que não está quieta. A meu ver, esta moda que tantos pensam ser sinal de sofisticação só revela almas inquietas, que não se suportam a si mesmas e mudam constantemente de sítio no desespero de fazerem férias de si próprias, que é afinal aquilo que sem o saber procuram.
Quando vamos a tantos lugares, eles transformam-se em produtos de consumo, passam a ser" não lugares" e as pessoas que aí vemos... "não pessoas"!
Um "não lugar" cheio de "não pessoas" é desumano; uma coisa que não interessa a ninguém, a não ser ao consumidor de viagens.

Tudo o que é em excesso se torna irrisório como uma cagadela de mosca!

As plantas não gostam de sair da terra delas. É por isso que não vêmos plantas por aí a viajar feitas tontas.
As árvores gostam tanto da sua terra que preferem morrer de pé do que fugir da morte.
Quando queremos plantar uma pequena árvore para que ela cresça, abrimos uma cova para ela. Quando queremos semear, enterramos uma semente. Bela relação com a vida, essa de ser enterrado para nascer e de ir para a cova para crescer!

voltei

2005-12-12T18:29:00.000Z

Atirem foguetes e organizem um banquete! Finalmente um post neste meu cantinho, que agora também já é vosso por direito.

Têm todos aqueles que me lêem razões mais do que suficientes para se sentirem tristes comigo. Também me sinto assim por não vos oferecer algumas linhas, e mais triste fico por não ser um escritor de mérito e inspiração farta. Dessa forma poderia fazer-vos mais vezes companhia. Aliás… bastaria que fosse eu um escritor, coisa que não sou!

Nunca vou ser capaz de agradecer suficientemente às pessoas que escrevem livros excepcionais, ou realizam filmes que me tiram o fôlego, o extraordinário favor que me fazem, ou, como diria uma amiga minha… o encantamento, que me provocam.

Há quem consiga esticar-me o cérebro para lá daquilo que jogava possível, e a ciência sabe que os cérebros esticados jamais voltam a encolher.

Depois de entendermos mais, não podemos entender menos. Por isso quando de um momento para o outro conseguimos espreitar para lá do horizonte que tínhamos só para descobrir que há outro, maior e mais fascinante para lá do que possuíamos até aí, é esse novo horizonte, o mais distante e novo que fica.

Os bons livros, às vezes, parecem que não fazem mais do que passar a escrito todos aqueles sentimentos confusos que navegam dentro de nós, mas que não conseguimos apanhar. O escritor com um talento que supera o nosso, parece capaz daquilo que nós não somos: de os caçar com uma rede de borboletas, de olhar para eles com uma lupa e, finalmente, de lhes dar um nome, muitas vezes um nome novinho em folha, que só ele e agora nós, sabemos.

frio

2005-11-27T23:57:00.000Z

É um frio entranhado
que chega de um corpo em que habita.
Nele não tacteio
mas consigo tocar a alma.

Mãos quentes afastam o frio que ele sente.

vontade de voar

2005-10-30T20:29:00.000Z

chegada do frio

2005-10-15T15:10:00.000+01:00

Quando o Inverno chega, as árvores devem suspirar de tristeza ao ver as suas folhas caírem.

Dizem: "- Jamais seremos como antes."

Qual o sentido da renovação? As próximas folhas terão a sua personalidade própria, pertencem a um novo Verão que se aproxima, e que nunca poderá ser igual ao que passou.

Viver é mudar. Mudar significa passar por um período de depressão: ainda não conhecemos o novo, e temos que esquecer tudo aquilo a que estávamos habituados.

Mudança e renovação são leis da vida. É bom aprender a viver com elas e não sofrer com coisas que só existem para nos trazer alegrias.

...

2005-10-07T13:40:00.000+01:00

... estou só a recuperar o fôlego!!!

reflexão

2005-09-28T16:36:00.000+01:00

Só a actualidade do presente me interessa.

Tudo o resto são velhas cantigas e ilusões disfarçadas de novidades.

É por causa deste momento que sei...

...EU TENHO UM FUTURO!

regresso às cavernas

2005-09-25T21:06:00.000+01:00

Será possível associar o retrocesso civilizacional e o embrutecimento da consciência, expurgada de todos os valores, substituídos por “razões de eficácia” pelo direito à maximização do prazer e do interesse próprio, com a eliminação da noção de culpa ou de compaixão?

Quem liga a televisão e assiste aos diferentes noticiários, depara-se invariávelmente com um bando de políticos, tecnocratas, comentadores, a destilar termos como: macroeconomia, finanças públicas, plano orçamental, recessão, estratégia internacional...
Pessoas, gente, humanidade, cultura… são palavras em desuso.
Quanto mais longe da realidade, quanto mais abstracto é o discurso, mais fácilmente este é aceite, embora poucos o entendam.
Parece que temos a obrigação de saber um emaranhado de abstracções com que nos bombardeiam. O mais grave de tudo é que a comunicação é hoje feita de tal forma, que as pessoas nem se apercebem do impacto profundo e real que poderá ter nas suas vidas.
A Idade da Pedra não desapareceu por falta de pedras.

é um mal secreto...

2005-09-20T20:41:00.000+01:00

Corrosivo e avassalador. Irreversível. Vive no segredo, mas sempre em má companhia. Lembra o ciúme, mas tanbém a cobiça e confunde-se com os dois. É mesquinho como a avareza e mantém com o ódio uma relação estreita.

A inveja é o primeiro dos sete pecados capitais, mas é também o mais democrático e universal: quem nunca sentiu que atire a primeira pedra!

É o mais sorrateiro e perverso dos pecados, tão sem classe, sem cor, nem categoria.

O ciúme é querer manter o que se tem.

Cobiça é querer o que não se tem.

O ódio é espuma.

A preguiça derrama.

A avareza acumula.

A luxúria oferece-se.

O orgulho brilha.

Inveja é não querer que o outro tenha, mas é um vírus sem sintoma.

Só a inveja é que se esconde.

náusea

2005-09-07T15:22:00.000+01:00

O título do post estava para ser “carta a Sartre” e com direito a subtítulo pós-moderno:

«receita para quem não sabe que uso dar aos dedos, ou não quer, porque isso dói e pode não ser nada.»

Peço a máxima compreensão a todos os leitores, pois as linhas que se seguem, ao contrário destas, foram escritas sob a influência do álcool.
Aqui vai disto:

O que há de mais doce no álcool é o esquecimento que provoca. Lento e inevitável, na sucessão de copos vazios, intercalam-se os pequenos tempos de esquecimento com alguns segundos de vida.

Movimento circular: encher, beber, voltar a encher, tornar a beber…

Vai com o álcool! Tenta abrir falhas na memória. Um movimento de maré a que a lua não é indiferente… nem o dinheiro. Estende as mãos para o líquido. Conta o dinheiro para comprar a garrafa, coisa que não fazes para os livros: Neles esbanjas dinheiro, porque nunca são demais, e depois de um, surge mais outro.
Depois do banquete e de te fartares vem o vómito. Tiras tudo cá para fora, porque o último copo serve para lavar o estômago. Isso mesmo! E fazes luz sobre as tuas preocupações, bem digeridas, ilustradas por alguns neurónios das cabeças mais ilustres.
És um intelectual e gostas de tudo que é bom, incluindo a boa mesa e a boa companhia. Vê-se que usas uma farda de luta e tens um fraco por coisas sérias, ambientes, paridades, causas justas, etc, etc, etc, etc…
Afinal também és um burguês e não me tinhas dito nada. E dentro deste quadro, há preocupações que me quebram as muralhas da resistência. No fundo sinto-me maltratado, dirás em abono da verdade. É isso mesmo, sinto-me maltratado, porque quero sobretudo que não vomites para cima de mim. Dou-me mal com as nódoas!

Mas onde é que eu ía mesmo?... Ah!... Já sei…

… Há os burgueses do vinho, os burgueses do espírito, os primos dos burgueses de qualquer coisa. Tudo tem o seu grau de diferenciação e de refinamento. A nenhum deles falta trabalho ou público e todos têm a sua cadeira reservada. Depois existe a benesse do sorriso, da condescendência. Sabes que esta mania de deixar comer os pobres na cozinha das luxuosas casas intelectuais é um pequeno passo para a canonização?

tédio

2005-09-05T16:36:00.000+01:00

Estamos no mundo, as coisas olham para nós e as mãos que temos não bastam para tudo. Fazemos asneiras: falamos de coragem com firmeza, mas não largamos o punhal,uma arma de fogo ou a mãe que, apesar de velha, ainda é mais alta que os outros e nos protege.

Temos medo de a certa altura da existência, o aborrecimento ser tanto que passemos a olhar para os crimes como uma possível fonte de exaltação, uma novidade finalmente para as tuas- e minhas- emoções nada perigosas.

Porque o tédio tem uma parte que obriga a decidir- uma parte do tédio faz-se afiando uma lâmina qualquer, nas costas do mundo e de costas para o mundo. Mas afiamos a lâmina para o que for preciso e quando chegar o momento, a estabilidade em nosso redor voltará. A maldade céptica que depois de 3 ou 4 vezes espetou a lâmina ainda voltará para uma quinta punhalada, e sobre aquele corpo morto já não nascerão flores.

cabeçinha de papel

2005-09-04T15:53:00.000+01:00

sós: sos

2005-08-26T09:21:00.000+01:00

Conhecem aquela canção dos Beatles chamada Eleanor Rigby... («Oh, look at all the lonely people!...»), sobre uma mulher que se põe à janela, à espera de um amor que nunca vem. Hoje acordei ao som dela e lembrei-me de uma mulher tão solitária que ainda não sabe se ressona. Veio-me imediatamente à ideia aquela definição de "sozinho". Ei-la: « em má companhia»!
Li algures num romance qualquer, que agora nem consigo precisar bem o título nem o autor, umas linhas que me ficaram na memória. É qualquer coisa do género:

« (...) fiz aquilo que só as pessoas novas conseguem fazer, ou seja, senti pena de mim. Depois dos trinta perdemos essa capacidade; em vez de sentirmos pena de nós, tornamo-nos amargos (...)»

Será verdade? Estaremos condenados a ficar cada vez mais sós?

a arte de ter inimigos

2005-08-16T14:58:00.000+01:00

Pois é, desde pequeninos que nos andam sempre a dizer que o importante é saber fazer amigos. Está bem, lição aprendida, mas o que ninguém nos ensina é a fazer inimigos, e muito menos a viver com eles. E, no entanto, os heróis são sempre aqueles que sabem dar o murro no momento certo. E consta que não perdem o sono por isso.

«Apoiaremos tudo a que o inimigo se oponha, e faremos oposição a tudo o que o inimigo apoie.»
Mao-Tse-Tung

«Nunca interrompa um inimigo quando o apanhar a cometer um erro.»
Napoleão

Há assim uns cromos invejáveis no mundo dos ódios. Se é daqueles que davam tudo para ser capaz de dizer umas verdades ao “colega” que aproveita todas as ocasiões para o humilhar, é natural que lhe apeteça aparecer amanhã no trabalho de camisa de gola chinesa ou de chapéu em bico e mão enfiada entre os botões da farda escura. Mas para se ser um Mao-Tse-Tung ou um Napoleão é preciso comer muita sopa. Deste clube fazem parte os irredutíveis, os que conseguem matar em vida, apagando das suas agendas e do seu coração a existência daqueles que não consideram dignos da sua cordialidade. Embora não pareçam perturbados com tudo isto, acabam por fazer desconfiar que não engoliram bem o inimigo, de tanta obcessão, de tanta procura de mais histórias ou pormenores que contribuam para afundar a reputação do odiado. É como se justificassem a si mesmos a atitude tomada. Habitualmente, estes “odiadores” compulsivos coleccionam inimigos, ou vão substituindo um ódio de estimação por outro, ostentando um talento natural para cultivar conflitos. São apologistas do «quem não está comigo está contra mim», reunindo nas suas fileiras outros fanáticos como eles ou gente que não tem coragem para lhes fazer frente.
O diagnóstico clínico aponta para uma insegurança mascarada, mas os que não suportam o ódio alheio podem aprender algumas coisinhas com eles, que a lição não lhes fará mal nenhum. Nomeadamente (nham nham…) a sonhar com o dia em que possam aplicar sem remorsos o provérbio persa que aconselha a que se «use a mão do inimigo para apanhar uma cobra».

«Não te alegres com a queda do teu inimigo, mas também não corras a levantá-lo.»
Provérbio Judeu

Estes são os mais sábios de todos no mundo dos inimigos. São aqueles que embora façam tudo para não criar inimizades, procurando centrar sempre as disputas no tema e não na pessoa em si, têm perfeita consciência de que há situações intransponíveis e loucos, ou egocêntricos, com quem não é possível pactuar. Têm um mínimo de inimigos, mas acreditam que é difícil viver e não criar inimizades. Sabem que o mundo dá muitas voltas e que aquilo que hoje é a preto e branco amanhã estará pintado em tons de cinzento, mas têm, apesar disso, a lucidez de saber que há escolhas urgentes e fundamentais. E que acatar com as consequências dessas opções, sem lamechices nem lamúrias, faz parte da vida.
Não são possuídos pelo inimigo, na medida em que não passam 24 horas do dia a inventar planos de vingança ou sequer a pensar neles, mas não esquecem as histórias passadas, e crêem sinceramente que «mais vale só que mal acompanhado».
Se um dia o outro se aproximar, ouvem o que tem para dizer, e não aparentam uma dificuldade de maior em adoptar o lema de que «águas passadas não movem moinhos». Se o agora candidato a ex-inimigo fizer o mesmo, bem entendido.

«Quando não temos um inimigo dentro de nós, os inimigos exteriores não nos atingem.»
Provérbio Africano

Aqueles que não suportam a ideia de serem detestados por uma única pessoa entre biliões têm mesmo o inimigo dentro de si! São aqueles que davam tudo por uma oportunidade de conquistar o opositor para o seu lado, de o converter à sua causa, de o levar a ser…seu amigo. Mesmo que repitam a si mesmos que tiveram toda a razão em mandar o tipo à merda, em dar coices e reivindicar direitos, em assumir o fim da opressão e a obrigatoriedade de que respeitem a sua dignidade, a verdade é que não se sentem bem consigo mesmos. No fundo, no fundo, não acreditam nas suas razões. Pudera, durante anos foi-lhes dito que são sempre precisos dois para fazer uma guerra, e embora puxem pela cabeça e não se lembrem de qual pode ter sido a sua quota-parte de responsabilidade no conflito, continuam a sentir-se culpados.
Mesmo quando o mundo inteiro os consola e justifica, dão por si a rezar novamente o rosário das culpas: terão dado todas as oportunidades? Não terão sido demasiado intolerantes nem demasiado vaidosos? Tiveram a humildade de pedir desculpa? Poderiam ter encontrado outra forma de evitar a ruptura final? As contas do rosário são às centenas, e no final tudo começa de novo, porque cada resposta é ruminada, dando origem a uma nova pergunta, numa cansativa tentativa de encontrar a paz.
Não gostam de se imaginar bananas, daqueles que apanham na escolinha, nas reuniões ou em casa, e sabem que são capazes de defender as suas causas, custe o que custar, e até podem andar à chapada no calor do momento, mas o que lhes é difícil é aguentar depois aquela imagem de um «alguém», algures que não lhes perdoa. Que não o vê, como ele se vê a si próprio, e que é capaz, inclusivamente, de espalhar essa má opinião pelos outros, multiplicando assim os seus inimigos.
Por vezes a sua boa vontade conciliadora acaba mesmo por derreter corações empedernidos, mas na maior parte dos casos faz figuras tristes ao tentar arrebatar a amizade de alguém que, decididamente não lha quer dar (e que, e ele admite-o, tem o direito de não a dar). O pior de tudo é que um temente de inimigos assim, é uma presa fácil nas mãos de um inimigo inteligente, que saiba utilizar contra ele estas fraquezas.

«Se conheces o inimigo e te conheces a ti mesmo, não precisas de temer o resultado de cem batalhas. Se te conheces a ti mesmo, mas não conheces o inimigo, para cada vitória arrebatada haverá uma derrota. Se não te conheces nem a ti, nem a ele, sucumbirás a cada confronto.»
Sun Tzu

Porque é que há pessoas que «têm o inimigo dentro de si»? O que é que as faz vacilar constantemente perante os outros?
Estes aparentes «bonzinhos», de coração de ouro e sentimentos puros, são na realidade pessoas assustadas, de tal modo condicionadas a pôr os interesses dos outros em primeiro lugar ( tudo começa com os pais), sentindo que essa é a forma de não perder o amor e o respeito dos outros. Vivem aterrorizados com a ideia de fazer escolhas e assumir consequências dos seus actos. Ao esquecimento de si mesmo, saudável e que traz consigo a capacidade de se colocar no lugar do outro, contrapuseram uma versão quase doente de altruísmo. Saltitam em cima dos seus desejos e vontades, como se não fossem legítimos, como se tivessem de ser submetidos a um poder superior, que pertence invariavelmente aos outros.
Quando perdem a cabeça e deixam vir ao de cima a sua raiva contida, sentem depois a necessidade de se vergastarem em conformidade, desfazendo-se em desculpas e justificações.
Aquele que tem medo do ódio alheio, e do seu, não se sente seguro de amor nenhum. Por isso, o segredo para readquirir a sua integridade é ser capaz de amar e ser amado, dizem os ensinamentos budistas a todos que tenham o mínimo de bom senso. Porque, quando alguém gosta de si mesmo a sério, quando tem consciência do seu valor, é capaz de aguentar as inimizades e os inimigos. Percebe que por muitas voltas que dê às histórias, há de facto gente que não é capaz de vir ao seu encontro, gente que não tem forma de estabelecer pontes, gente de quem é preciso desistir. Desistir de conquistar, de fazer ver o seu ponto de vista, de mudar.
Se pertence à última categoria, talvez lhe saiba bem ouvir que o segredo está em perceber que foi o outro que se quis afastar de si e não o contrário. Ou seja, que este estado de coisas é obra de apenas um dos lados, e que é mentira, é mentira que uma batalha tenha de ter sempre dois exércitos.
Podemos sempre aprender com os nossos inimigos: é que quando temos a certeza de que detestamos as opções dos outros, a forma como se comportam e lidam com quem os rodeia, sabemos com ainda mais certeza aquilo que somos e aquilo que queremos. Vejam como o mundo ficou baralhado com a queda do muro de Berlim, e como reage assustado a um inimigo que ataca pelas costas, nos corredores de uma estação de metro, e não dá a cara! E como face a atentados terroristas, soubemos os valores que estavam em risco e que não queríamos perder.
É evidente que quem diz o que pensa a alguém deste tipo não pode ficar à espera de uma autocrítica imediata, seguida de um pedido de desculpas e já agora um agradecimento, «obrigado, graças a ti descobri que sou realmente um ogre».
Quem se corrigisse de forma tão automática não era com certeza um fazedor de inimigos… o mauzinho! Porque se não há rapazes maus há decididamente pessoas grandes a quem o cognome se aplica, por muitas atenuantes que possam ter, mas isso é lá com o Altíssimo no dia do Juízo Final. Mas…bolas! Este post é para saber fazer inimigos e viver com eles, por isso esqueçam os últimos parágrafos e tenham a coragem de assumir hoje mesmo que têm um inimigo, e querem mais é que ele se FODA! É a primeira vitória…

little boy

2005-08-11T16:02:00.000+01:00

Foi à 60 anos que os americanos lançaram a sua 2ª bomba atómica sobre a cidade japonesa de Nagazaki, que conduziu à rendição do Japão. Apenas 3 dias antes eles tinham lançado a 1ª bomba, baptizada de Little Boy (rapazinho ou menino), sobre Hiroshima.

O número de mortos ainda hoje permanece incalculável: muitos milhões morreram na altura e muitos ainda hoje morrem por causa de tal bomba.

Oppenheimer um físico de origem alemã, e que tal como Einstein era judeu, foi um dos responsáveis pela criação da bomba. Alguns dias depois do holocausto nuclear, ele redigiu uma carta à ONU em que afirmava ser de extrema necessidade um controlo efectivo sobre o uso de engenhos nucleares e termo-nucleares. Este cientista, dizem os que com ele privaram, nunca conseguiu digerir muito bem a morte de milhões de inocentes, embora o uso da bomba por parte do exército americano fosse uma responsabilidade puramente governamental.

Einstein produziu na época este comentário sobre o sucedido:

« Só existem duas coisas que são infinitas: o Universo e a estupidez humana! E quanto ao Universo eu não tenho a certeza absoluta.»

Pensem nisto.

STOP!

2005-08-08T10:32:00.000+01:00

Enquanto o telemóvel arrefece no lugar do morto, a noite diz-me que estou atrasado. O pé no acelerador não cala o ponteiro, eu sei!… eu penso: o risco é um lugar-comum na vida, mas há quem não o pise e viva permanentemente do outro lado da linha, onde quer que seja, onde habita o risco.
A história de sempre. De fora a metade anjo com aquelas duas amêndoas no lugar dos olhos e um íman no sorriso e quem me dera que não. Dentro daquele sorriso há um corpo de peças dispersas, de fobias escondidas, medos enterrados em álcool e desenterrados em atitudes loucas porém fugazes.
Quanto mais a estrada fica para trás, mais escuro me parece. O carro a guinchar que puxo demais por ele, e a cabeça sofre uma insónia e dói-me qualquer coisa do lado esquerdo do peito, qualquer coisa que também guincha. Puxo demais por mim, e penso: na maioria das vezes paramos porque nos obrigam, e se eu parar quando me obrigam a correr?

um blog por segundo

2005-08-05T12:10:00.000+01:00

Cerca de 80 mil blogs são criados diariamente na internet, segundo o site de busca de blogs Technorati. Isso significa que um novo blog aparece quase a cada segundo na rede.
No relatório State of the Blogosphere, divulgado esta semana, o Technorati afirma que o número de blogs, diários online ou websites onde as pessoas divulgam as sua opiniões, quase duplicou nos últimos cinco meses e já ultrapassa os 14,2 milhões. Em Março de 2005, esse número era de 7,8 milhões.
De acordo com o Technorati, a tendência que vem sendo observada é que a quantidade de blogs practicamente duplica a cada 5 meses, quando as análises são feitas.
O site de busca de blogs observa o que acontece na blogosfera por meio de palavras-chave e códigos inseridos pelos bloggers nas sua páginas.
O relatório também diz que 13% dos blogs são actualizados pelo menos uma vez por semana, e 55% dos bloggers continuam a escrever nas suas páginas depois de 3 meses, o que caracteriza o número de blogs considerados activos.
A percentagem de blogs activos tem sido mantida constante com o tempo. Em Novembro de 2004, também eram 55% os blogs actualizados 3 meses após a sua criação.
O Technorati salientou ainda o crescimento dos moblogs, blogs que são actualizados com tecnologia móvel (como por exemplo, telemóveis) e também dos blogs publicados fora dos Estados Unidos.
Tudo isto é impressionante e demonstra que não se trata de uma mera moda passageira: os blogs vieram para ficar!

o sonho da borboleta

2005-07-30T16:38:00.000+01:00

A ideia de que toda a existência é discutível, de que toda a percepção pode ser enganadora, de que todo o juízo pode ser rebatido, de que toda a afirmação que parece objectiva encerra uma parte secreta de arbitrário, esta ideia corre pelo mundo desde os primeiros vestígios de pensamento.
Exite uma história Zen que ilustra bem o centro destas hesitações do espírito.
Um homem sonha que é uma borboleta. Voa de flor em flor, abrindo e fechando as asas, sem a menor lembrança da sua natureza humana.
Quando acorda, percebe com espanto que é um homem. Mas será ele um homem que acaba de sonhar que é uma borboleta? Ou uma borboleta a sonhar que é homem?
Diz-se que nunca conseguiu responder a esta pergunta.

as nuvens de Utanka

2005-07-30T14:27:00.000+01:00

A longa história que se segue provém do Mahabharata. Situa-se no último canto do grande poema indiano.

No fim da imensa batalha de Kurukshtetra, que durante dezoito dias opusera os Pandavas e os seus primos, os Kauravas, batalha ganha pelos Pandavas graças aos conselhos ardilosos de Krishna, voltou este para casa. Ia com a sua escolta para a cidade de Dvaraka, à beira-mar.
Ao atravessar um deserto recordou-se da presença de um eremita famoso, chamado Utanka, a quem exercícios de ascetismo particularmente difíceis tinham dado com o tempo, um poder prodigioso.
Krishna decidiu fazer um desvio para saudar o eremita. Este, que sabia que Krishna, algum tempo antes, se tinha apresentado como embaixador junto dos Kauravas para tentar preservar a paz, perguntou-lhe:
- Então? Foste bem sucedido na tua embaixada? Os Pandavas e os seus primos vivem, graças a ti, em paz?
- Não estás ao corrente?- perguntou Krishna que parecia admirado.
- Ao corrente de quê?
- Mas tivemos uma guerra!
- Uma guerra?
- Uma guerra terrível, pavorosa. Diz-se que há mais de cento e sessenta milhões de mortos. Foram utilizadas armas devastadoras. Centenas de reis estendidos no chão. O Universo inteiro foi ferido por um perigo de morte.
- Cento e sessenta milhões de mortos!- exclamou Utanka. – E tu não impediste o massacre!
- Nem a inteligência, nem o trabalho, nem a força do espírito podem mudar o destino. Deves sabê-lo bem, ó grande sábio.
O rosto de Utanka mostrou-se de repente rubro de cólera. Bradou:
- O quê! Não fizeste nada para impedir todos esses mortos!
- Fiz tudo o que podia – disse Krishna.
- Tu que podias impedir esta guerra, deixaste correr um rio de sangue! Sinto-me possuído pela raiva e agora vou-te maldizer! Porque tu podias tê-los salvo, mas no teu coração, sei-o, já tinhas condenado os Kauravas!
- Desejava a vitória dos Pandavas – disse Krishna – pois sou daqueles que defendem a vida contra a destruição. Recorri a tudo para obter esta vitória. Não recuei diante de nada, pois coloquei o que defendia acima de tudo. Mas nunca desejei a guerra.
- Mentes! – exclamou Utanka fora de si. – Uma vez mais, mentes! E agora vou-te maldizer!
- O eremita levantou o braço e abriu a boca para lançar uma maldição. E a força da sua maldição fazia tremer todas as criaturas.
Krishna deu rapidamente alguns passos atrás e disse a Utanka:
- Pára! Escuta! Vais cometer o erro mais grave da tua vida!
O eremita suspendeu por momentos a sua cólera.
- Conheço o poder irresistível que constróis na solidão desde a tua juventude – disse Krishna. – E não quero que o percas por uma maldição mal atribuída. Vou fazer por ti uma coisa que faço poucas vezes. Vou-te mostrar quem sou. Olha para mim.
Então Krishna, imóvel no deserto, olhos semicerrados e a boca entreaberta, mostrou a Utanka a sua forma universal. Utanka viu todas as criaturas numa criatura, viu o silêncio e a luz, a morte e a vida, viu remoinhos incompreensíveis do tempo, viu todos os mundos num ponto.
- Estou deslumbrado – disse o eremita caindo de joelhos na terra ressequida. – Estou deslumbrado e calmo. Agradeço-te
- Quero conceder-te um favor – disse-lhe Krishna retomando a sua forma doce e benevolente. Que desejas?
- Nada desejo. Ver-te basta-me.
- Já te disse – continuou Krishna com alguma insistência – quero conceder-te um favor. Diz-me o teu desejo.
O eremita que adivinhava uma armadilha, reflectiu um momento antes de dizer:
- Pois bem, vivo como vês, nestas terras desoladas e sucede que me falta a água. Faz com que encontre água sempre que tiver sede.
- Concedido – diz Krishna.
E seguiu o seu caminho.
Uns anos mais tarde, caminhando no deserto, a garganta fustigada pela sede, Utanka lembrou-se da promessa de Krishna e chamou-o.
Imediatamente ouviu um ruído terrível e viu surgir diante de si um personagem assustador, uma espécie de caçador que logo reconheceu ser um homem da classe mais baixa, inteiramente nú, peludo, cabeludo, ferozmente armado, muito sujo, coberto de suor e baba, os olhos tingidos por clarões vermelhos, rodeado por uma matilha de cães uivantes.
Este homem segurava o seu enorme pénis nas mãos, de onde saía urina com abundância.
Olhou para Utanka e disse-lhe rindo:
- Tens sede? Toma, bebe.
- O quê? – exclamou o eremita todo a tremer.
- Tenho muita pena de ti – disse o selvagem rindo. – Aceita esta água.
Utanka sentiu-se invadido por uma cólera desconhecida a que se misturava o sentimento de uma grande vergonha.
- propões-me a tua urina? – disse ele com voz trémula.
- Sim, já que tens sede.
Então Utanka cedeu ao seu carácter irascível. Animado do furor mais brutal proferiu insultos inauditos, batendo com os pés sem sair do sítio. Mas o caçador rebentou a rir e desapareceu com os seus cães uivantes.
Incapaz de recuperar a calma, o eremita retomou o seu caminho, a garganta abrasada. Um pouco mais longe, ao passar uma duna, encontrou de súbito Krishna, que avançava para ele sorrindo. Lançou-lhe a mais dura reprimenda.
- Como pudeste quebrar a tua promessa? Como pudeste zombar de mim, oferecer-me urina de um vulgar caçador?
- Esse caçador era eu! Mas não me reconheceste. O que te oferecia para beberes era o néctar da imortalidade. Mas tu és mortal Utanka, e um mortal não pode tornar-se imortal. Por isso não pudeste compreender-me. Rejeitaste-me, e comigo o néctar. Adeus Utanka. Nunca mais terás sede, pois to prometi, mas continuarás sujeito à morte.
Krishna afastou-se.
Utanka nunca mais o veria. Viveu ainda por muitos anos, passou por singulares aventuras. Mas no fundo do seu coração guardava uma tristeza imensa, pois sabia que tinha perdido a ocasião. E, no entanto, em todos os lugares, era constantemente seguido por uma massa de nuvens negras que lhe traziam chuva quando a desejava. Chamavam-lhes «as nuvens de Utanka» e os habitantes gritavam de alegria quando elas apareciam no céu do deserto.

[A Índia tem vindo a ser fustigada pelas monções deste ano como há muito tempo não acontecia. Muitas pessoas têm morrido e muitas outras tudo perderam.
Será Krishna a fazer-nos lembrar que somos meros mortais?]

clandestino bar

2005-07-29T10:24:00.000+01:00

É bom fazer publicidade a algo que se gosta!

Um dos meus lugares favoritos na noite de Aveiro tem também o seu lugarzinho marcado na imensa blogosfera.

Anotem este endereço: http://clandestinobar.blogspot.com/

Salta imediatamente para os favoritos no local do costume ( ... é mesmo ali ao lado!)

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2005-07-26T15:07:00.000+01:00

calma

2005-07-23T15:27:00.000+01:00

Tenho fome do teu olhar quieto na véspera de um beijo. Quieto como a calma do vento durante a tempestade, ou quieto como quem escuta o seu interior?
Penso no que dizes, de ensinar-te a amar, a cuidar… cuidas tanto de mim, cuidas de mim existindo, cuidas de mim no silêncio e no grito, na presença e no recolhimento. Também nisso nasceste ensinada.
O curso do teu rio (o rio abaixo do rio) é límpido e puro como a tua voz, e saio purificado quando nele me banho. A névoa, as cinzas em vez de fogo que dizes sentir, são encruzilhadas e não ruas sem saída. Podes dizer que tens uma vida deserta, mas essa é apenas ínfima na superfície: por baixo és imensa!
Sim, podes dizer que és um ser das profundezas e não dos céus abertos, que a vida não te corre ampla. Sim, podes dizer que andas toda engomada quando gostas de vestidos largos e amarrotados. Nunca porém poderás dizer que a luz dos teus olhos se apagou para sempre. Não se reprimem os relâmpagos nem o céu de luzir.

metáfora

2005-07-23T15:23:00.000+01:00

Por vezes, quando os dias duram meses, sinto-me como a chama a quem falta o oxigénio, treme e desaparece por instantes, ou o cacto perdido na moita seca que dá sinais de quebrar mas que por um instante de vida, uma única gota de água se torna como o verde que surge através da neve.
O fogo é a metáfora eleita do amor, mas será mesmo que arde sem se ver? É que o teu cabelo fica como labaredas, a tua pele ruboresce e nota-se mais porque tu és branquinha.

duelo ao sol

2005-07-23T15:17:00.000+01:00

Olho para as letras aqui em baixo e só me apareces tu. Um poema em forma de ti, um beijo em forma de ti. Era bom que estivesses comigo à pouco quando o sol voltou do seu exílio da tarde, afastou as nuvens e disse a uma plateia boquiaberta “ não há ninguém mais bonito do que tu” e ninguém se atreva a desmentir-me, haverá duelo, duelo ao sol. Nietzsche ccostumava dizer que o homem não pode viver sem mentiras. Não pode viver com a verdade: a verdade é insuportável. Mas quem se pode atrever a julgar o que sinto, e não importa que seja só meu, só eu a sentir isto. Insuportável é nada sentir e estares longe de mim. Podemos governar-nos muito bem neste mundo sem estrelas, bússolas ou mapas. Basta seguir o pássaro da alma e os pássaros não mentem. E o amor? Achas que sabemos se é verdadeiro pela água que nos salta dos olhos? Já chorei lágrimas que ferviam quando me senti em comunicação perfeita contigo, que deixei de existir sendo. Foi uma vez que perguntaste “ onde existo que não existo em mim?”
Como tudo encaixa, como tu encaixas em mim…ou não, nem sei…só sei que gosto assim e estou disposto a entregar-me com os olhos postos no céu e aguardar o sopro quente do amor no meu pescoço.
- Importas-te que seja no corpo inteiro e do avesso e em pino e com bochechas de trompetista?

palavras simples

2005-07-22T17:15:00.000+01:00

Lia em voz alta,

Um poema para ti.
Um simples desejo de me oferecer
(e germinar este amor de palavras simples)

A ti que me fazes nascer poemas.

Enquanto não as encontro e enquanto não as escrevo
Aceita este poema que ainda não o é.

Do desejo de te escrever poemas de amor com palavras simples.

Na cama das suas noites, nessa noite antecipada de Inverno, este
Era o começo do resto das suas noites.

Lia em voz alta, dizia, estava sózinha, verdade seja dita,
Nunca ninguém está verdadeiramente só.

Deixou há muito de se lembrar que por trás de uma emoção intensa,
Vem sempre uma espiral.

Era para ser só mais uma noite mas tornou-se numa noite a mais.
Uma noite a mais nas recordações das suas mais belas noites.

O amor vive-se à noite quando se tem trinta anos,
Dirá mais tarde.

Não há dia que devolva o que a noite não inspira.

Lembro-me dos amores de dia, os amores do tempo,
Os amores da inocência.

Os que não têm medo de serem amores.
Talvez por serem de dia.

a casa

2005-07-22T17:09:00.000+01:00

Levei comigo uma mala porque me disseram que era isso que se fazia quando se partia em viagem. Levei comigo uma mala vazia, não porque não tivesse nada de meu, mas porque nada do que tinha parecia precisar de mim para sobreviver. Fechei a porta atrás de mim, não me lembro de a ouvir bater, não olhei para trás. Hoje gosto de imaginar que a porta não se fechou, que a deixei entreaberta e a escancarou o vento num dia de tempestade, transformando-a num abrigo para animais selvagens e ervas daninhas. Imagino-a imponente no seu revestimento, as janelas partidas, a porta aberta de par em par e as ervas espreguiçando-se do chão até ao tecto como num templo hindú abandonado. Lá dentro, as sombras e as borboletas e os vermes, pequenos, viscosos. É assim que vejo a casa na minha imaginação, todas as coisas espalhadas pelo chão, cartas, segredos, fotos, roupas. Tudo o que deixei para trás e que me sobreviverá. Os livros abertos no chão com as páginas voltadas para baixo como se os lessem os que habitam debaixo das tábuas de madeira. Caminhei sempre pela estrada, segui a linha branca pintada no chão, como se ali estivesse para me indicar o caminho a seguir. Voltarei ao lugar de onde parti. A casa espera-me.
Trago comigo um pouco de tudo, trago comigo a memória de tudo. Não parti em busca de nada nem de ninguém, procurava apenas o movimento, a deslocação. Sentir todos os elementos a passar por mim como uma rajada de vento, nada permanente, nada que me obrigasse a ficar, como eu gosto.
Quando voltar estarei igual, toda a transformação será superficial, a casa saberá ver além das aparências, ela irá reconhecer-me imediatamente e deixará que eu morra nos seus braços. Eu e a casa, somos uma e a mesma coisa: simples embalagens ocas que aguardam a imobilidade da satisfação: morrer como uma gota de água na película gelada de um rio.

o poeta aprendiz

2005-07-07T19:14:00.000+01:00

Ele era um menino

Valente e caprino

Um pequeno infante

Sadio e grimpante

Anos tinha dez

E asas nos pés

Com chumbo e bodoque

Era plic e ploc

O olhar verde gaio

Parecia um raio

Para tangerina

Pião ou menina

Seu corpo moreno

Vivia correndo

Pulava no escuro

Não importa que muro

Saltava de anjo

Melhor que marmanjo

E dava o mergulho

Sem fazer barulho

Em bola de meia

Jogando de meia-direita ou de ponta

Passava da conta

De tanto driblar

Amava era amar

Amava Leonor

Menina de cor

Amava as criadas

Varrendo as escadas

Amava as gurias

Da rua, vadias

Amava suas primas

Com beijos e rimas

Amava suas tias

De peles macias

Amava as artistas

Das cine-revistas

Amava a mulher

A mais não poder

Por isso fazia

Seu grão de poesia

E achava bonita

A palavra escrita

Por isso sofria

De melancolia

Sonhando o poeta

Que quem sabe um dia

Poderia ser

Vinicius de Moraes

é só mais um detalhe

2005-07-02T13:43:00.000+01:00

Uma música que tem andado cá dentro e que não sái nem por nada:

Gal Costa-"Detalhes"
by Roberto Carlos/ Erasmo Carlos

Não adianta nem tentar me esquecer

Durante muito tempo em sua vida eu vou viver

Detalhes tão pequenos de nós dois

São coisas muito grandes pra esquecer

E a toda hora vão estar presentes

Você vai ver

Se um outro cabeludo aparecer na sua rua

E isso lhe trouxer saudades minhas, a culpa é sua

O ronco barulhento do meu carro

A velha calça desbotada ou coisa assim

Imediatamente você vai lembrar de mim

Eu sei que um outro deve estar falando ao seu ouvido

Palavras de amor como eu falei, mas, eu duvido

Duvido que ele tenha tanto amor

E até os erros do meu português ruim

E nessa hora você vai lembrar de mim

A noite envolvida no silêncio do seu quarto

Antes de dormir você procura o meu retrato

Mas na moldura não sou eu quem lhe sorri

Mas você vê o meu sorriso mesmo assim

E tudo isso vai fazer você lembrar de mim

Se alguém tocar seu corpo como eu, não diga nada

Não vá dizer meu nome sem querer à pessoa errada

Pensando ter amor nesse momento, desesperada, você tenta até ao fim

E até nesse momento você vai lembrar de mim

Eu sei que esses detalhes vão sumir na longa estrada

Do tempo que transforma todo amor em quase nada

Mas quase também é mais um detalhe

Um grande amor não vai morrer assim

Por isso, de vez em quando você vai lembrar de mim

Não adianta nem tentar me esquecer

Durante muito e muito tempo em sua vida eu vou viver

depois da contenda

2005-06-24T16:07:00.000+01:00

inspirado em Cervantes :

« O sonho mais longo é a vida, da qual temos de despertar para começar a nossa verdadeira existência. Enquanto não chega o momento, temos de configurar esta aparente realidade à medida das nossas exigências, de modo a que não reste ao espírito conta por cobrar, façanha por cumprir, batalha por travar ou motivo que o faça regressar... Sempre soube que eram moinhos, querido Sancho, mas já não restam gigantes.»

Imaginei que seria apropriado colocar estas palavras na boca de D. Quixote no seu leito de morte. O texto funciona como remate final e tem como destinatário Sancho Pança, a personificação do comodismo, o Homem de vistas curtas, porém amigo e fiel.

Após o último suspiro do seu amo e lavado em lágrimas Sancho declamaria o seguinte poema:

Ninguém nos ensinou o que era correcto

nem que a vida, bem administrada,

era maravilhosa.

Metade de nós perdeu-se no caminho,

tentando entender as coisas mais simples.

De certeza que a vida era maravilhosa,

mas andamos e andamos

e este caminho não acaba nunca.

só a plenitude das coisas

2005-06-11T21:13:00.000+01:00

" Um vaso é feito de terra endurecida, mas é unicamente pelo espaço vazio que ele é útil.
Fazem-se portas e janelas na casa em construção, mas é unicamente pelo espaço vazio que elas são úteis."

LAO TSE, ' TAO TE KING'

Durante muito tempo procurei e encontrei no Tao a explicação. Quase sempre compliquei e confundi. Hoje encontrei um paralelo da filosofia de Lao num poema que gosto muito...é de Mia Couto e vem no livro ' Vinte e Zinco', é assim:

Houve tempo

que me apeteciam infinitos

Hoje,

afastei as cortinas

e não escrevi

outra vida para mim

Abri

sem querer o céu:

de nada

se embriagaram os meus olhos.

Agora,

basta-me viver.

este é para ti!

2005-06-04T21:31:00.000+01:00

Não canto porque sonho.

Canto porque és real.

Canto o teu olhar maduro,

o teu sorriso puro,

a tua graça animal.

Canto porque sou homem.

se não cantasse seria

o mesmo bicho sadio

embriagado na alegria

da tua vinha sem vinho.

Canto porque o amor apetece.

Porque o feno amadurece

nos teus braços deslumbrados.

Porque o meu corpo estremece

por vê-los nús e suados.

AVISO!!!

2005-06-02T17:34:00.000+01:00

Por motivos de ordem pessoal vou manter-me afastado por algum tempo. Será possível enviar alguns posts esporádicamente, no entanto os próximos dias são meus e só meus... e isso ninguém me tira! ;-)

Um abraço a todos,

Miguel

sudoku

2005-05-27T22:28:00.000+01:00

O Sudoku é o novo quebra-cabeças, originário do Japão, um jogo de lógica e paciência. É constituído por uma grelha de nove colunas por nove, que foi por sua vez dividida em nove quadrados, tendo cada um três casas por três. O objectivo do jogo é muito simples: tem de preencher cada coluna e cada quadrado de 3x3 com números de 1 a 9. O único senão é que não pode repetir nenhum número nas colunas ( horizontais e verticais), nem em cada quadrado de 3x3 casas.

Espero que se divirtam e se quiserem saber mais sobre Sudoku e aprender alguns pequenos truques, visitem o link: http://www.sudoku.com

o período

2005-05-18T14:44:00.000+01:00

É verdade, decidi eu próprio explorar este assunto que tanto diz às mulheres e que os homens tanto desprezam. Não nos culpem por favor. A própria publicidade faz de nós otários, pondo um bando de miúdas de doze anos, com muitos cremes para parecer que têm dezasseis, a discutir a utilidade de uma espécie de esponja elíptica onde se divertem a verter líquidos azuis e amarelos ( a discussão da cor usada ficará para uma próxima vez).
Esqueçam, amiguinhas, eu estou aqui para vos explicar que a menstruação é boa. Que devem ter orgulho na vossa menstruação. Que nos dias de fluxo mais intenso (como dizem nos anúncios) devem erguer-se das vossas cadeiras e gritar: " Estou com o período!".
Têm vergonha? Mas de quê? Sabiam que há teorias que demonstram que toda a civilização, que os homens dizem ter inventado, na realidade se deve à menstruação? Uma delas explica que nos tempos das cavernas e dos homens-chimpanzés, em que andar na rambóia com as primas era o desporto favorito deles, foram as mulheres que disseram umas às outras: " Meninas, sincronizem as vossas menstruações!" Zás! De repente todo o belo sexo da caverna estava " fechado para remodelação" e os homens eram obrigados a fazer outras coisas. como caçar, pescar, fazer pinturas rupestres, descobrir o fogo e tentar obter noutras cavernas aquilo que não tinham na sua.

Mas não só. Sabiam que os primeiros vestígios de cálculo matemático encontrados, são inscrições na pedra de ciclos de 28 dias? Sim, meninas, foi uma qualquer Maria por depilar que começou a somar risquinhos num calhau para poder dizer ao seu mais que tudo: " Ó Manel, arranja-te aí com a macaca, que eu na próxima semana vou ter a caverna encerrada para obras!".
Da soma passou-se para a subtracção, a divisão, a multiplicação, as equações de 2º grau, a trigonometria e a física quântica. Algumas antepassadas também descobriram qua a lua tinha ciclos de 28 dias e daí foi um saltinho para se passar para o sol, as constelações, a astrologia, os horóscopos, a astronomia, o heliocentrismo, os satélites e o homen na lua.
Diz-se que é o sexo que faz mover a história, mas eu cá acho que é a falta de sexo que faz os homens tornarem-se úteis.

Benfica 1- Sporting 0

2005-05-14T23:59:00.000+01:00

O Sporting foi uma equipa de gatinhos domésticos hoje na Luz. Espero que na próxima quarta-feira sejam leões e ganhem a taça UEFA no seu próprio estádio.

recomendo

2005-05-13T18:44:00.000+01:00

Recomendo aos queridos leitores desta pocilga de letras que em vez de me chatearem, déssem uma saltadinha aos blogs que tenho em destaque. É ali ao lado!

- Do outro lado, idiota!

casa nova!!!

2005-05-11T15:26:00.000+01:00

Já assinei o contrato e já tenho as chaves da minha nova casa.
Aceitam-se ofertas de ajuda para as mudanças.

o píu piou piada

2005-05-10T14:46:00.000+01:00

Só para não pensarem que eu desapareci, aqui vai uma piadinha:

Na lua-de-mel diz o noivo para a noiva: "Querida, tenho um segredo para te contar: sou daltónico!"

"Querido", diz a noiva, "Também tenho um segredo para te contar. Não sou sueca, sou cabo-verdeana!"

Pronto... espero que tenha conseguido fazer as pazes com os pobres coitados que lêem esta merda.

quase de volta

2005-05-04T17:35:00.000+01:00

Peço desculpa pela minha ausência. Eu volto já!

mais uma histórinha

2005-04-21T09:44:00.000+01:00

O vento incha os cortinados e sopra violentamente pela casa. Faz as portas ranger e bater. Ela senta-se na cama e fica a olhar-se no espelho. O cabelo no ar, revolto pelo vento. De repente sente-se muito velha e tem muito frio. Olha as fotografias da cómoda e são de uma tristeza que a invade. Está muito cansada. Deixa-se cair de lado e adormece na cama, como um feto, protegida pelo cansaço. Nos mundos em que entra enquanto dorme consegue desligar o pensamento de todos os problemas. Os nossos outros mundos são bem melhores que o mundo que toda a gente partilha. Ela dormia assim, entre portas a bater ruidosamente pela casa, entre o espanta espíritos da varanda que arranhava um som irritante, entre os raios de sol que começavam a aparecer.

Ele chegou e encontrou-a a dormir, a casa como que abandonada. Fechou todas as janelas e almoçou. Antes de voltar a sair olhou-a da porta do quarto.

Ela só acordou muitas horas depois. No silêncio. Não se reconhecia no espelho. Não aceitava as rugas que lhe tinham invadido o rosto de menina. Levantou-se e tomou um banho muito longo. Ligou apenas a água fria, porque a água fria podia acordá-la do coma de todos os dias, de uma existência de zombie com os olhos esbugalhados. As gotas que caíam do chuveiro parecem abrir feridas na carne. Tinha arrepios ao longo das costas, como os cães possuídos pelo medo, com a cauda entre as pernas, que tremem sem parar. A voz dele num sopro ao ouvido a prometer a vida eterna era uma tortura maior que o banho gelado. Lembrou o tempo em que os seus beijos desencadeavam incêndios por toda a pele. Sim, a água fria também apaga todas as labaredas que ainda a consomem e dá-lhe a lucidez de evitar os beijos, a doçura enganadora do veneno dele. Devastada, ela é campos de cinza e cadáveres de madeira. As lembranças que deviam ter desaparecido com o fumo que um dia tapou o céu e transformou o dia em noite, muitos dias em noite...

Mas o fumo já desapareceu e depois de tantas noites permanentes, as lembranças ainda ficam.

questão de pele

2005-04-18T00:18:00.000+01:00

na fronteira da pele

onde eu acabo e tu começas

onde eu passo de pecado em pecado

deixo tudo e atravesso

passo a linha e perco a calma

na fronteira da pele não há polícia

não há controle

na fronteira da pele há cães raivosos

na fronteira da pele

onde atiram a matar

não podes sair, não posso entrar

tens de acabar onde começaste

ou perdes a alma

na fronteira da pele, atiram a matar

para ler e amar

2005-04-15T14:54:00.000+01:00

post scriptum e dedicatória:

aos animais que de manhã, à hora de varrer e limpar a casa se tornam imensos, ternos e cheios de pêlo
às putas da noite do mundo
ao amor.

(O Amor em visita, de Herberto Helder. Melhor poeta português. Digo eu!)

Dai-me uma jovem mulher com sua harpa de sombra e seu arbusto de sangue.
Com ela encantarei a noite.
Dai-me uma folha viva de erva, uma mulher.
Seus ombros beijarei, a pedra pequena do sorriso de um momento.
Mulher quase incriada, mas com a gravidadede dois seios, com o peso lúbrico e triste da boca. Seus ombros beijarei.
Cantar? Longamente cantar,uma mulher com quem beber e morrer.
Quando fora se abrir o instinto da noite e uma ave o atravessar trespassada por um grito marítimo e o pão for invadido pelas ondas,seu corpo arderá mansamente sob os meus olhos palpitantes - imagem inacessível e casta de um certo pensamento de alegria e de impudor.
Seu corpo arderá para mim sobre um lençol mordido por flores com água.
Ah! Em cada mulher existe uma morte silenciosa;
e enquanto o dorso imagina, sob nossos dedos,os bordões da melodia,a morte sobe pelos dedos, navega o sangue,desfaz-se em embriaguez dentro do coração faminto.
- Ó cabra no vento e na urze, mulher nua sob as mãos,
mulher de ventre escarlate onde o sal põe o espírito,
mulher de pés no branco, transportadora da morte e da alegria.
Dai-me uma mulher tão nova como a resina e o cheiro da terra.
Com uma flecha em meu flanco, cantarei.
E enquanto manar de minha carne uma videira de sangue,cantarei seu sorriso ardendo,suas mamas de pura substância,a curva quente dos cabelos.
Beberei sua boca, para depois cantar a morte e a alegria da morte.
Dai-me um torso dobrado pela música, um ligeiro pescoço de planta,
onde uma chama comece a florir o espírito.
À tona da sua face se moverão as águas,dentro da sua face estará a pedra da noite.
- Então cantarei a exaltante alegria da morte.
Nem sempre me incendeiam o acordar das ervas e a estrela despenhada de sua órbita viva.
- Porém, tu sempre me incendeias.
Esqueço o arbusto impregnado de silêncio diurno,
a noite imagem pungente com seu deus esmagado e ascendido.
- Porém, não te esquecem meus corações de sal e de brandura.
Entontece meu hálito com a sombra,
tua boca penetra a minha voz como a espada se perde no arco.
E quando gela a mão em sua distância amarga, a lua estiola, a paisagem regressa ao ventre, o tempo se desfibra - invento para ti a música, a loucura e o mar.
Toco o peso da tua vida: a carne que fulge, o sorriso,a inspiração.
E eu sei que cercaste os pensamentos com mesa e harpa.
Vou para ti com a beleza oculta,o corpo iluminado pelas luzes longas.
Digo: eu sou a beleza, seu rosto e seu durar.
Teus olhos transfiguram-se, tuas mãos descobrem a sombra da minha face.
Agarro tua cabeça áspera e luminosa, e digo:-Ouves, meu amor?
Eu sou aquilo que se espera para as coisas, para o tempo -Eu sou a beleza.
Inteira, tua vida o deseja.
Para mim se erguem teus olhos de longe.
Tu própria me duras em minha velada beleza.
Então sento-me à tua mesa.
Porque é de ti que me vem o fogo.
Não há gesto ou verdade onde não dormissem tua noite e loucura,
não há vindima ou água em que não estivesses pousando o silêncio criador.
Digo: Olha, é o mar e a ilha dos mitos originais.
Tu dás-me a tua mesa, descerras na vastidão da terra a carne transcendente.
E em ti principiam o mar e o mundo.
Minha memória perde em sua espuma o sinal e a vinha.
Plantas, bichos, águas cresceram como religião sobre a vida
- E eu nisso demorei meu frágil instante.
Porém teu silêncio de fogo e leite repõe a força maternal,
e tudo circula entre teu sopro e teu amor.
As coisas nascem de ti como as luas nascem dos campos fecundos,
os instantes começam da tua oferenda como as guitarras tiram seu início da música nocturna.
Mais inocente que as árvores, mais vasta que a pedra e a morte,a carne cresce em seu espírito cego e abstracto,tinge a aurora pobre,insiste de violência a imobilidade aquática.
E os astros quebram-se em luz sobre as casas, a cidade arrebata-se,
os bichos erguem seus olhos dementes,arde a madeira
- Para que tudo cante pelo teu poder fechado.
Com minha face cheia de teu espanto e beleza,
eu sei quanto és o íntimo pudor e a água inicial de outros sentidos.
Começa o tempo onde a mulher começa,
é sua carne que do minuto obscuro e morto se devolve à luz.
Na morte referve o vinho, e a promessa tinge as pálpebras com uma imagem.
Espero o tempo com a face espantada junto ao teu peito de sal e de silêncio,
concebo para minha serenidade uma ideia de pedra e de brancura.
És tu que me aceitas em teu sorriso, que ouves,que te alimentas de desejos puros.
E une-se ao vento o espírito, rarefaz-se a auréola,a sombra canta baixo.
Começa o tempo onde a boca se desfaz na lua,
onde a beleza que transportas como um peso árduo
se quebra em glória junto ao meu flanco martirizado e vivo.
- Para consagração da noite erguerei um violino,beijarei tuas mãos fecundas,
e à madrugada darei minha voz confundida com a tua.
Oh teoria de instintos, dom de inocência,
taça para beber junto à perturbada intimidade em que me acolhes.
Começa o tempo na insuportável ternura com que te adivinho,
o tempo onde a vária dor envolve o barro e a estrela,
onde o encanto liga a ave ao trevo.
E em sua medida ingénua e cara,
o que pressente o coração engasta seu contorno de lume ao longe.
Bom será o tempo, bom será o espírito, boa será nossa carne presa e morosa.
- Começa o tempo onde se une a vida à nossa vida breve.
Estás profundamente na pedra e a pedra em mim,
ó urna salina, imagem fechada em sua força e pungência.
E o que se perde de ti, como espírito de música estiolado em torno das violas,
a morte que não beijo,a erva incendiada que se derrama na íntima noite
- O que se perde de ti, minha voz o renova num estilo de prata viva.
Quando o fruto empolga um instante a eternidade inteira,
eu estou no fruto como sol e desfeita pedra,
e tu és o silêncio, a cerrada matriz de sumo e vivo gosto.
- E as aves morrem para nós, os luminosos cálices das nuvens florescem,
a resina tinge a estrela, o aroma distancia o barro vermelho da manhã.
E estás em mim como a flor na ideia e o livro no espaço triste.
Se te apreendessem minhas mãos, forma do vento na cevada pura,
de ti viriam cheias minhas mãos sem nada.
Se uma vida dormisse sem minha espuma,que frescura indecisa ficaria no meu sorriso?
- No entanto és tu que te moverás na matéria da minha boca,
e serás uma árvore dormindo e acordando onde existe o meu sangue.
Beijar teus olhos será morrer pela esperança.
Ver no aro de fogo de uma entrega tua carne de vinho roçada pelo espírito de Deus
será criar-te para luz dos meus pulsos e instante do meu perpétuo instante.
- Eu devo rasgar minha face para que a tua face se encha de um minuto sobrenatural,
devo murmurar cada coisa do mundo até que sejas o incêndio da minha voz.
As águas que um dia nasceram onde marcaste o peso jovem da carne
aspiram longamente a nossa vida.
As sombras que rodeiam o êxtase, os bichos que levam ao fim do instinto seu bárbaro fulgor,
o rosto divino impresso no lodo, a casa morta, a montanha inspirada,
o mar, os centauros do crepúsculo- aspiram longamente a nossa vida.
Por isso é que estamos morrendo na boca um do outro.
Por isso é que nos desfazemos no arco do verão, no pensamento da brisa,
no sorriso, no peixe, no cubo, no linho, no mosto aberto- no amor mais terrível do que a vida.
Beijo o degrau e o espaço. O meu desejo traz o perfume da tua noite.
Murmuro os teus cabelos e o teu ventre,
ó mais nua e branca das mulheres.
Correm em mim o lacre e a cânfora, descubro tuas mãos,
ergue-se tua boca ao círculo de meu ardente pensamento.
Onde está o mar? Aves bêbedas e puras que voam sobre o teu sorriso imenso.
Em cada espasmo eu morrerei contigo.
E peço ao vento: traz do espaço a luz inocente das urzes,
um silêncio, uma palavra; traz da montanha um pássaro de resina, uma lua vermelha.
Oh amados cavalos com flor de giesta nos olhos novos,casa de madeira do planalto,
rios imaginados, espadas, danças, superstições, cânticos, coisas maravilhosas da noite.
Ó meu amor,em cada espasmo eu morrerei contigo.
De meu recente coração a vida inteira sobe,o povo renasce,o tempo ganha a alma.
Meu desejo devora a flor do vinho,
envolve tuas ancas com uma espuma de crepúsculos e crateras.
Ó pensada corola de linho, mulher que a fome encanta pela noite equilibrada,
imponderável -em cada espasmo eu morrerei contigo.
E à alegria diurna descerro as mãos.
Perde-se entre a nuvem e o arbusto o cheiro acre e puro da tua entrega.
Bichos inclinam-se para dentro do sono, levantam-se rosas respirando contra o ar.
Tua voz canta o horto e a água
- E eu caminho pelas ruas frias com o lento desejo do teu corpo.
Beijarei em ti a vida enorme, e em cada espasmo eu morrerei contigo.

a crítica da crítica

2005-04-05T17:34:00.000+01:00

Se há coisa que me enerva e que me faz subir a mostarda ao nariz, são os pseudo-intelectuais armados em críticos de arte. Os críticos de cinema na maior parte dos casos resignam-se a meros orientadores do consumo, distribuindo bolas pretas e estrelinhas a filmes, como se estes fossem hoteis ou restaurantes. Os críticos literários são poucos e não invejo o seu trabalho. São os mais criticados pelas alminhas pensantes do burgo, que vêm neles um empecilho à veia criadora do escritor. Que disparate! Se esses escritores da treta acham que é fácil ser crítico, e tão difícil ser poeta, posso sugerir que experimentem ambos os ofícios. São capazes de descobrir porque há tão poucos críticos e há poetas a dar com um pau ( a alguns até pedras eu atirava).

A razão destas minhas linhas prende-se com uma crítica de arte feita por sua Exª. Alexandre Melo a uma exposição a decorrer em Lisboa. Passo a citar o dito crítico, que ao que parece ( ouvi dizer) tem o poder de fazer e matar artistas em Portugal. Cá vai:

"(...) Ao nível da estrutura formal encontramos sob modalidades sucessivamente actualizadas uma combinação de formas circulares, esféricas que constituem pólos centrípetos de estabilização e fechamento e formas pontiagudas, resultantes de projecções vectoriais e configurando dinâmicas de abertura. O balanço entre fechamento e abertura pode examinar-se através da sistematização de um mais vasto conjunto de operações de alargamento/estreitamento ou de extensão/flexão. (...) "

Oh Alexandre! Vai-te foder!

dedicatória

2005-03-31T17:13:00.000+01:00

Este post é dedicado a todos os meus amigos que se sentem tristes pelo facto de já terem completado 30 voltas completas ao sol.

O almirante Bird foi o primeiro homem a hibernar sózinho no Polo Norte. Certo dia saíu da sua cabana em plena tempestade de neve e como a porta abria para fora, não conseguiu mais entrar, pois a cobertura de neve e gelo era enorme. Foi salvo por uma equipa de socorro que estranhou o facto de ele não comunicar através do rádio. Já em segurança e no quentinho do seu lar ele disse:

" deixei lá o que me restava de juventude e presunção."

Não é necessário passar pela experiência deste aventureiro para perceber que não é coisa que se queira perder.

( a foto é do filme The Big Lebowsky. Para quem já viu...sabe do que estou a falar. E já agora em plano de fundo, Bob Dylan canta The Man in Me.)

desabafo

2005-03-25T14:38:00.000Z

Há coisas de que gosto tanto, que me apetece fugir delas.
Mas é pena, porque depois acabo por perdê-las quando as queria.

post-it

2005-03-19T20:38:00.000Z

Sinto que algo de errado se passa na forma apressada como as pessoas vivem. Porque correm elas? Sabem para onde vão? Têm medo de chegar atrasados ao seu rendez-vous com o destino? Não entendo.

Será que vale a pena viver de forma apressada, deixando escapar aquelas pequenas coisas. Aqueles momentos que nos fazem sentir bem, e ao mesmo tempo pequenos, perante a realidade de uma existência tão fútil e efémera. Estamos todos de visita neste pequeno globo que habitamos. Vamos com calma. Respirem.

O que escrevo é para mim também. Este post é como um post-it amarelo colado na porta do frigorífico: só reparamos nele quando vamos buscar cerveja.

Não importa. Ele está lá. Sabemos que é verdade,não damos muita importância, mas se alguém o tira do seu lugar...

"-Quem tirou daqui a merda do papel amarelo?"

"-Fui eu pá! Sem stress, ele estava aí à tanto tempo que pensei..."

Nessas alturas penso para dentro: "-Desde quando é que tu pensas?"

E continuo a correr para não chegar atrasado.

fugir daqui, ficando cá

2005-03-18T21:39:00.000Z

O que fazer quando surgem as questões verdadeiramente importantes, os problemas que não têm (nem devem ter) solução?

Qualquer português minimamente decente já se deve ter confrontado com as 4 perguntas irresolúveis, a saber:

1. Quem somos?
2. Para onde vamos?
3. Deus existe?
4. Em caso afirmativo, expliquem-nos Fátima.

Não é fácil, nem é possível. Sobretudo a resposta à última.

Tudo se complica, porque nos vem à memória o nosso Primeiro-Ministro, a maioria que votou nele, o Carlos Cruz e o Bibi, o Sporting...em resumo, Portugal. Por isso, fugir para outro país faz bem. A melhor maneira de fugir daqui sem mudar de sítio (porque é caro) é beber álcool. Afinal de contas, por alguma razão somos os primeiros no que toca ao seu consumo.

era uma vez...

2005-03-11T15:57:00.000Z

Não resisti. Esta história é tão bonita que me vi tentado a partilhá-la com vocês. Espero que o Luis Filipe Borges não leve a mal e que me perdoe.

O gajo

Vou-te dizer porque é que ele não dá sinais de vida. Está apaixonado. É uma história que vale a pena. Vou-te contar como ele me contou. Em sete partes. Porquê? Foi ele que me contou. Sabes como ele é com os números. São sete capítulos. Como nos 7 pecados mortais, 7 sacramentos, 7 cores do arco-íris e 7 colinas de Lisboa. 7, o número preferido do gajo.

O momento

À que tempos que ele olhava para uma colega de faculdade. E estava lixado. Tímido, reservado, metido consigo, incapaz de engatar numa discoteca. Incapaz de engatar ponto. Mas onde é que tudo aconteceu? Numa discoteca! Ele está num canto, a dançar sózinho. Sim, como sempre. E então ela vem. E esta miúda, meu, não é daquelas com que temos fantasias. Toda ela é uma fantasia. Ele não sabe o que achar, o que dizer, pensa que ela não tem relógio e quer perguntar-lhe as horas, pensa que está com os copos- ela, não ele (ele, se estivésse, tinha acabado de ficar sóbrio). E ela vem, sensual. Tem uma daquelas t-shirts coladas ao corpo e que dizem "pornstar". Sim, ela era dessas. Pede-lhe lume. Diz que há muito tempo que repara nele na faculdade. Ele engole em seco, depois bebe, depois engasga-se, depois deixa cair o copo e quase escorrega nos vidros. Ela ri-se. Diz que se sente atraída pela sua timidez. Leva-o para o meio da pista e, sem quase ter dito uma única palavra, ele deixa-se beijar por ela. É o momento da vida dele.

O sonho

Ela chama-se Ana. Foda-se, chama-se "Ana". O que é que tem? É um nome banal? Pois é, mas não é propriamente "Maria". É ANA, caraças! É perfeito, é melódico, é puro, é uma capicua, é um nome que existe em português, em espanhol, em francês, em inglês, em alemão e sabe Deus em que mais línguas.
E passa com ela o melhor mês da sua vida. Isto é o que ele diz, e escuta-me, quando o gajo fala desse mês parece que brilha. Ainda não percebes o que tem a história de especial? Tranquilo, vou já deixar a parte do sonho.

O imbróglio

Um belo dia, e esta é a minha parte da história, combino um jantar em minha casa. Sim, aquele em que não estavas cá. Epá, a malta já não o via há que tempos. Grande festa e calduços e "o que tens feito, meu?". O gajo diz que vive a sua primeira verdadeira história de amor. Ok, calma, eu passo à frente os preliminares.
Foi assim: jantar de gajos, muita cerveja, ele a dizer que ainda não nos apresentou a miúda porque não deu e que ela está a trabalhar naquela noite. O que faz ela? Trabalha numa loja, diz ele. Sorriso de orelha a orelha. Vamos para a sala. Acabamos de ver a bola e eu começo a fazer zapping e a malta começa a gritar "porno", "porno", "porno"! Tás a ver, não é? Ponho no canal e o gajo fica branco e gagueja. Ainda lhe digo, a rir, que está à vontade para ir à casa de banho mas que, por favor, não o faça à nossa frente. Toda a gente se parte a rir. O gajo chora.

O sofrimento

Ela era actriz porno. O nome não era Ana, claro. As Anas dos filmes normais são princesas ou freiras. Uma gaja destas tem sempre um nome artístico com K's, e muitos N's e Y's, não é? Assim, duas palavras sonantes e que puxem logo a tusa a um gajo. E melhor: fui pesquisar na net e ela é uma das maiores! Famosa pelas formas, pelas habilidades e por não fazer sexo anal. Porquê? Sei lá porquê. Porque é diferente. Todas fazem e ela não. É como um gajo não ter telemóvel nos dias que correm- até chega a ser chique.
Bem, o nosso mano ficou na merda. Saiu lá de casa num repente e só soube dele ontem. E foi então que me contou o resto da história. Encontrou-se com ela e acabou tudo. Não quiz saber das lágrimas e das explicações, "que não lhe podia contar", "não sabia como ele ia reagir", por aí fora.

O fim?

Se não a tentou convencer a deixar o porno? Se estava assim tão apaixonado...Não foi preciso. Ela puxou o assunto. Disse que era a sua vocação, o seu corpo, o seu dinheiro. Sim, muito dinheiro. Que ter tido receio de lhe contar não era sinónimo de ter vergonha do que fazia. Bem, nesse ponto, ele diz que para não chorar à frente dela ou bater-lhe, desapareceu. Não a viu durante dois meses, tempo em que nem sequer foi à faculdade.

O amor

Mas não a conseguiu esquecer. Começou a alugar os filmes dela, numa cena doentia. Pois, se calhar. Sei lá, já estivéste numa situação destas? Mas diz-me ele, ontem, que chegou a ter uns 20 filmes da gaja- sim, porque os gravava. E percebeu o que eu te disse à pouco. Ela fazia de tudo, mesmo tudo, menos anal. para ele era indiferente, diga-se, que o gajo masturbava-se à mesma. Não te rias.
Agora a bomba. Anteontem, 24 horas antes de o encontrar, a miúda aparece-lhe em casa. Ele percebe que ela está maquilhada e que, muito provavelmente, veio directa de uma gravação. Não consegue deixar de ter ponta só de pensar nisso. E cora- cada centímetro de pele. Não sabe como reagir e diz-me que- por muitos anos que viva- nunca conseguirá esquecer aquela imagem. Uma actriz porno, à sua porta, com a maquilhagem esborratada pelas lágrimas, a pedir-lhe para entrar.
Segundo ele, passaram uma hora em silêncio, na sala dele. Ela a olhar para as cassetes que ele gravava e o gajo a olhar para os próprios pés.
E agora, meu amigo, presta atenção. Uma silenciosa hora depois, ela levantou-se, chegou-se à frente dele, e jurou que lhe diria algo que jamais havia dito a alguém. Ele balbuciou: "O quê?"- e esta é, segundo o nosso sorridente amigo, a mais sincera declaração de amor que escutou na vida:
- Enraba-me.

Digam lá que o amor não é lindo.

acordar

2005-03-11T14:41:00.000Z

TRIMMMM...(na realidade é uma música qualquer, mas isso agora não interessa!)...ZÁS!...(silêncio).

Maldita coisa! Um frio de rachar e um vento nojento lá fora, e esta coisa...(bocejo).

Marcha lenta e tropeçante até à casa de banho. Xixizinho e mais qualquer coisa. Ligo o rádio. Fico a saber que posso ganhar uma viagem a N.Y. se fizer um video alternativo para uma música...(corta!).

A água já corre no lavatório. Tiro a sweat-shirt. Humm! Mamilos espetadinhos logo pela manhã, que bom!- Então matulão? Estás contente por me ver? Não és nada de se deitar fora, não senhor. Mas eu gosto mesmo é de gajas.

A lâmina faz o seu trabalho no meu rosto. -Não és como eras. Ninguém parece notar essa barriguinha a despontar. Um prenúncio de bochecha descaída que serve um sorriso perante as "coisinhas".

-Ainda tens os vestígios da pele que foi em tempos infantil. Uma pele exposta a uma vida ainda por entrar. As merdas que me vêm à cabeça.

Dispo-me e entro na banheira. Adoro o choque com a àgua quente que me cospe em cima. Canto umas coisas de gosto duvidoso e rio bastante.

-Merda! A toalha de banho ficou esquecida na porta. Lá vou eu todo molhado buscá-la. Em que rico estado eu deixo o chão: -Grandes patas que tu tens matulão!

Caminho até ao quarto. Não me é difícil escolher o que vou vestir. Mas o calçado...

Lá fora o frio é maior do que eu pensava. A pele da minha cara tem apanhado demasiado vento. O mesmo vento que trabalha as paredes das montanhas, o vento que apaga a beleza das coisas. O vento na minha cara...

brincriando palavras

2005-03-06T12:36:00.000Z

João Guimarães Rosa e Mia Couto são dois autores que conseguiram criar uma gramática muito própria. A vida é possível de ser vivida em permanente estado de poesia. O importante é a comunicação expressiva do ser humano com o seu semelhante.

São deles estas brincriações:

matatempo, desastragadamente, raivanando, desalegria, sozinhidão, copoanheiros, combeber, esquisitâncias, coisinhiquezas, timidejante, sentimentiroso, tãotanto, despercebendo, fraternuras, encrocodilar-se, pedinchorava, nuventania, rés-do-céu, pensageiro, sonhambulante, desinventar, gesticalado, ...

E as expressões (expressonhos?):

em bicos de sonhos; infelicidade é questão de prefixo; todo o abismo é navegável a barquinhos de papel; tão claro como água suja; passou-lhe o nada pela cabeça; a desunião faz as enormes forças; a vida são coisas muito compridas; foi de ziguezague, veio de zaguezigue; todo o mundo tem onde cair morto; nem alegre, nem triste, apenas o oposto; a toda a hora há moribundos nascendo; distrair saudades; acordar no tremeclarear; um silêncio quase calado; espantar-se de boca a orelha; não ter onde cair vivo; maldito e feito; não ter querer nem ser; pelo sim, pelo talvez; ...

Há que escreviver a nossa Língua.

um filme...

2005-03-05T12:38:00.000Z

Hoje quero falar-vos de um filme...Chungkin Express.

Pelas ruas apinhadas, quartos apertados e bares solitários de Hong-Kong deambulam histórias de abandono, tristeza e amor. São pessoas iguais a tantas outras, mas são também misteriosas e únicas, com algo especial para nos revelar. Desde paixões por ananás em lata, peluches, músicas em altos berros e hospedeiras de bordo, há de tudo. O motivo, esse, é sempre o mesmo: encontrar um rumo, se possível ao lado de alguém.

Drama, mistério e romance pleno de ironia, amargura e esperança; o filme possui já o seu lugar de destaque e por lá permanecerá por muito tempo. Porque a sua mensagem, feita das várias que sucintamente as personagens nos vão oferecendo, é pura e comovente, acima de tudo inspiradora: os revezes na vida de cada um acabam sempre por acontecer, mas nunca para sempre...

"Se a minha memória dela tiver data de validade, que expire só daqui a 10.000 anos... "

Duas histórias em paralelo e com um ponto em comum, um pequeno snack-bar onde os seres solitários vêm pedir cachorros, pizzas, saladas, colas e fazer uns quantos telefonemas.

Pelo meio temos dois polícias que nos ensinam várias técnicas de sobrevivência. Um prefere correr para não ter de chorar, porque desse modo esgota e seca toda a água do corpo; O outro segue uma vida regada de memórias recuperadas a toda a hora e deixa o choro para a própria casa, enquanto vai falando com panos do chão e peças de roupa...
Por mais vezes que se veja o filme haverá sempre alguma coisa a retirar dele que não se tinha notado da última. O cruzamento das várias personagens nos mais variados cenários é apenas uma parte do jogo que se vai descobrindo. E o momento desses encontros fugazes não são despropositados...
Este magnífico filme não tem linha definida, o trajecto passa rente a coincidências que nunca o parecem ser por acaso e o cartaz para onde todos olham, de dia ou nos seus sonhos, repete-se: a paixão, o amor, a fuga à solidão, a partilha.
Imagens em cores vivas, cruas e quentes que são postais ilustrados e quadros vivos. E os pensamentos das personagens masculinas a repousar nos silêncios maravilhosos e misteriosos das mulheres que ambicionam, tenham elas óculos escuros e revólveres ou simplesmente uma mala e um bilhete de avião.
A cada 10 anos aparece um filme assim.

o buraco

2005-03-01T19:25:00.000Z

Notícia extraída da última página de um jornal diário:

" Dois dos detidos de uma prisão turca foram condenados ontem a passar mais 4 meses encarcerados por terem feito um buraco na parede que separava as suas celas, o que permitiu viver um autêntico idílio até que foram 'denunciados' pelo nascimento de uma criança. Seylan Corduk, de 40 anos, encarcerado por assassínio na prisão de Kartal, em Istambul, e Kadriye Fikret Oget, de 27 anos, detida por ter colocado uma bomba no mercado da cidade, fizeram, em Julho de 2002, um buraco de 9 centímetros na parede de betão que separava as suas celas, através do qual mantiveram, durante meses, relações sexuais, das quais resultou o nascimento de um bebé, em Abril de 2003. Foram agora condenados a mais 4 meses de prisão e a 42 euros de multa por 'degradação do património público".

Palavras para quê?

( a título de curiosidade, as notícias ao lado desta eram bastante sugestivas: iate holandês encalhou junto a porto das Flores, e... próximas noites vão ser mais frias.)

no meio deles...escrevo.

2005-02-27T13:10:00.000Z

Porque escrevo aqui? Para quem?

Estou aqui deste lado e não sei responder a muitos dos porquês que me colocam. É estranho estar aqui a escrever. Estar aqui e não se estar, é difícil de explicar. Sei que estou deste lado porque o teclado do computador me olha de forma sedutora. Quando lhe toco com as pontas dos dedos suadas, ele brilha.

Tenho aquela nítida, incómoda e inexplicável falta de espaço, de tempo. Falta de tudo, e eu mesmo me falto por vezes. Não estou aqui nem ali, nem sei bem a qual dos lados pertenço.

Gosto do calor da discussão, dos nervos à flor da pele. Sou um homem ( pelo menos assim o diz a a chapa de metal colocada por cima da porta do wc onde entro, de vez em quando). Quero ser estimado e esforço-me muito por estimar os outros. Mas é difícil.

Por aqui abundam muitos "pardais". Gostava de pegar numa pistola e PUM!...matá-los. Exterminar esta praga de sonsos que se acham no direito de ser medíocres sob um manto de liberdade que lhes foi oferecida. Todos os dias eles chegam, e em bandos. Há por aqui quem lhes ofereça guarida e roupa lavada, e outros que lhes dão brindes, pequenos reparos de cultura, miminhos de mordomo sob a forma de bolinhos.

Acordei. Sabem como é quando se acorda de um sonho bom. Permanecemos entre os lençóis à procura do sono, e ele começa a ficar cada vez mais longe. Ficamos depois sem sono e sem sonho. Quando isso me acontece, penso muito.

Eu sei que as palavras são enganadoras. São como pedras muito escorregadias nas quais por vezes eu tropeço. A angústia de quem escreve, é a mesma de quem escorrega e cái.

Apesar de tudo continuo a escrever. Nunca deixarei que me tirem a "pistola". Continuarei a premir o teclado. Posso sempre pensar que ele é uma porta para saír daqui.

a voz

2005-02-27T12:59:00.000Z

Uma voz longe de um corpo

corpo: não me habites;

eu não estou pronta

para a densa seriedade que tu exiges.

A Voz.

mensagem aos leitores/as

2005-02-23T15:34:00.000Z

Foi de forma deliberada que eu não coloquei um espaço de comentários neste blog. Estava longe de imaginar uma afluência tão grande. Na impossibilidade de responder a todos (embora já tenha dado para perceber que o público feminino é quem mais lê estas linhas) cá vai:
Obrigado pela força e coragem que me transmitem, mesmo não concordando comigo em muitas ocasiões. Obrigado por terem tornado o acto de ler o meu mail, num acontecimento penoso: o que dantes demorava meia-hora, agora estende-se por um tempo indeterminado. Obrigado pelo carinho e até pelas "bocas" que por vezes mandam.
Uma palavra para aquelas leitoras especiais que vêem pequenas provocações em tudo: continuem a sonhar! Esta história é para vocês:

depois da escolha

2005-02-23T14:27:00.000Z

"Homem completo é aquele que age como homem de
pensamento e pensa como homem de acção."

BERGSON

Escrevo estas linhas após a direita portuguesa ter sido esmagada nas eleições legislativas. Não me afirmo ideológicamente como sendo de direita no seu sentido mais puro, prefiro dizer que sou de centro-direita. Não sou ideológicamente autónomo e isolado. Considero que existem diferentes caixas e eu prefiro a do nacionalismo revolucionário. Se calhar hoje em dia quer dizer rigorosamente nada. Para mim, significa que aquilo que me separa das direitas tradicionais é eu achar que a história dos povos é feita de revoluções. Revoluções essas que não são só benéficas, como muitas vezes, necessárias. Depende de saber que tipo de revolução; há revoluções boas e más.

Grande parte da direita portuguesa e internacional considera que as revoluções são, essencialmente, o contrário daquilo que deve ser a vida normal de um Estado. Eu acho que as revoluções, integram não só a normalidade de um Estado, como muitas vezes a necessidade nacional. Há logo aqui uma grande área de divergência.

Por outro lado, o nacionalismo. Há uma grande parte da direita portuguesa que, por essência, é internacionalista. Por exemplo, a direita liberal, ou então está a contradizer-se nos termos. Sou nacionalista, mas o meu nacionalismo tem que ser definido logo à partida para que não haja confusões. É uma forma de afirmação política do que eu considero ser o povo português. Entre o nacionalismo e o povo português não há nenhuma distância. Para mim a Nação é o Povo e o Povo a Nação. Eis outra divergência com a direita nacional, para o qual, mesmo que o povo português acabe, a nação portuguesa continua. O protestantismo político é a doutrina da maior parte da direita portuguesa, é a direita da predestinação: Portugal está predestinado a viver e, mesmo que os portugueses não queiram, existirá sempre. Não há portugueses, há Portugal.

Ao longo dos anos ganhei um muito maior cepticismo (cinismo até!) quanto à possibilidade de um movimento sózinho poder regenerar a vida nacional. Não acredito que moralizar a vida pública, transformar a economia num sentido que consideraria benéfico, afirmar a cultura portuguesa, possa ser feito através de um movimento de militantes, que se reúnem às escuras e até altas horas, bebendo whisky ou água do Luso, para planear a salvação da Pátria. Já acreditei que a Pátria poderia ser salva através de vinte crianças, quase, bem intencionadas. Hoje tenho imensas dúvidas, mas considero que existem causas que merecem acção directa. E quando digo isto, estou a medir as palavras e quero mesmo dizer Acção Directa.

Para mim as afinidades culturais sempre foram mais importantes que as divergências ideológicas. Sempre foram. Se virmos bem, excepto a questão de saber o que fazer a seguir à revolução, o que fazer em relação a África e exactamente qual o modelo de Estado português, é que foram questões essenciais. A questão africana foi para mim, talvez a única essencial para a Nacionalidade. Fora isso, acho tudo o resto extremamente acessório.

Assim termino este desabafo ideológico. Espero que alguns me tenham a ficado a conhecer um pouco melhor, ideológicamente falando, claro.

Apenas mais uma coisinha :

O homem completo de que fala Bergson, provavelmente, é muito mais do que isso. Ficará para os meus amigos e aqueles que são mais próximos de mim, perguntar se sou ou não esse tipo de homem. Tento fazer os possíveis para o ser. Não sou indiferente aos problemas do meu tempo. Sou incompletíssimo em muitos aspectos, no entanto, continuo a descobrir um grande prazer em coisas novas. Quando deixar de me entusiasmar com um projecto, uma teoria ou um problema que surgir pela frente, aí sim, estarei irremediávelmente a entrar para a "box".

sinal dos tempos

2005-02-20T01:25:00.000Z

Parece que as máquinas estão a fornecer inteligência ou pelo menos a distribuí-la. Há pouco tenpo, um computador, usado em experiências de inteligência artificial, resolveu, por iniciativa própria, assinar uma petição para a libertação de Jose Bové. Uns meses antes, uma alta patente do Pentágono disse que convinha que "as armas fossem inteligentes, porque os militares não eram". A velocidade de expansão desta nova forma de "inteligência" faz prever um mundo diferente quando todos nós estivermos ligados à rede. Será que quando esse dia chegar, formaremos uma inteligência colectiva, ou estaremos sózinhos em frente do monitor?
Naveguei pelos blogs que aleatoriamente me foram aparecendo. Meia hora, uma hora talvez. Já tenho o perfil da maioria. Mulheres na casa dos 30 anos, muitas divorciadas, muitas desesperadas, a maior parte delas fúteis, homens que trabalham em jornalismo, ou têm a pretensão de vir a trabalhar, literatos frustrados e adolescentes com problemas existenciais. E pouco mais.
Num blog existem mais provocações ao intolerável do outro, que à própria consciência do nosso próprio intolerável. Nesta medida, e até ver, os blogs têm pouco de literário. Com excepção de alguns posts, sem surpresa, os que mais entram em cada um de nós e se aninham dentro daquilo que somos.
Numa sociedade individualista e ao mesmo tempo numa era de globalização como a nossa, avizinham-se tempos difíceis para a experiência do "real".

o eterno feminino

2005-02-17T20:25:00.000Z

Dois belos poemas escritos por uma mulher.
Espero que gostem.

de quando desisti e caí na vida

não quero mais aguardá-lo
Guardá-lo com honras de único rei

Não vou mais dizer loas
Mandar notas
Não quero fazê-lo verso
Este é o último
E o primeiro.
Príncipe imaginário,
Não quero vivê-lo

trágica

meu galego
não conhecia minha ira

era dono do meu corpo
meu espírito de porco

sabia minha ginga
minha pletora, minha míngua

conhecia cada fresta
cada trinca, cada aresta

cada vinco, furo, fissura,
mau humor, amargura

mas da minha ira
condenada ira
ira de maldita

ira de mulher
fêmea exata
ana saliente
uterina, enfezada
ele não sabia nada

A autora é Ana Elisa Ribeiro e além de excelente poetisa, esta mineira é também autora de um lindo blog:

estantedelivros

para quem escreve

2005-02-17T19:59:00.000Z

O acto da escrita é visto, ainda hoje, como algo de romântico, mas quem se habituou a ver na escrita uma actividade metódica e a materializa em livros, cartas, ensaios ou meras anotações do quotidiano, sabe que o início de um texto não começa nunca numa folha de papel ou no monitor do computador. Pode começar numa paisagem, numa atitude, num acidente... Isso não diminui a intensidade do que se escreve nem o que se pretende atribuir a uma determinada vivência posta em palavras, mas tira ao texto o carimbo "sagrado", o peso que por vezes o torna inacessível ao leitor que respira.

A erosão do romantismo na escrita pode resultar, em alguns casos, na desconfiança do leitor perante as intenções de quem escreve. O escritor sabe sempre como prostituir os seu objectos em função de um objectivo. No entanto, quem escreve tem também a opção priveligiada de poder ser honesto. Admiro todos aqueles que se dão a conhecer através da palavra escrita, mas admiro ainda mais, aqueles que sabem respeitar o que os outros escrevem. Basta de tanta intolerância e mesquinhez!

e a luta continua

2005-02-13T12:40:00.000Z

- Amo-te.

- Se me amares talvez eu te ame.

- O meu amor é independente da tua receptividade.

- O amor não pode ser unilateral.

- Preciso que me amem.

- Se me amares, talvez eu também te ame.

- Não consigo amar como se fosse um negócio.

- Não consigo amar alguém que não me ame.

- Só queres ser adorada. Todas as mulheres querem ser deusas.

- Só queres ser admirado. Todos os homens precisam de se sentirem heróis.

- Não precisas do meu amor.

- Eu ía dizer isso.

- Odeio-te.

- Desprezo-te.

- O ódio é mais forte que o desprezo.

- Mas o desprezo magoa-te mais.

- Só somos magoados por aqueles que amamos.

- Só somos magoados pelo nosso amor.

- Era uma pergunta?

- Não! Acho que não.

- Não saberia o que responder.

- Limitei-me a concordar contigo.

- Nunca tenho a certeza das minhas afirmações.

- E no entanto continuas a fazê-las.

- Quero que me ouçam. Quero ser amado.

- Gostas de ouvir-te. Queres ser admirado.

- Já disseste isso.

- Incomoda-te a repetição?

- Sim. Não é evolutiva.

- Acho que te conseguiria amar.

- Só amas a luta.

- Tu também.

- ...

depois da inocência...

2005-02-12T22:44:00.000Z

Ainda me lembro daqueles tempos...
Nunca vira um penso higiénico. Só pouco depois soube que as mulheres, ao contrário dos homens, não têm que decidir se vão fazer xixi ou cócó quando vão à casa de banho: simplesmente sentam-se e esperam. Não sabia se os soutiens se mudavam todos os dias como as cuecas ou eram reutilizáveis. Nunca tinha pensado que elas provávelmente não andavam de conjuntinho. Não sabia se dormiam de barriga para baixo ou se isso lhes estragava as maminhas. Nunca soubera como usavam o bidé. Reparei uma vez que as meias que usavam eram realmente muito pequeninas, era espantoso. Vi-as com livros e não sabia porquê, mas tinha a impressão que demoravam muito a lê-los. Por sua vez raramente via um rapaz a ler.
Não percebia porque é que gostavam de homens sem músculos nem porque preferiam um gajo em calças de ganga a um que aparecesse nú. Não tinha pistas sobre o que as levava a serem simpáticas, se era apenas charme ou se escondiam segundas intenções atrás dos seus gestos. Nunca entendia se gostavam de mim...
Depois...bem,depois nunca mais se pára de tentar conhecê-las melhor.

guerra dos sexos

2005-02-09T20:06:00.000Z

Detesto o buraco que se cava entre homens e mulheres. É normal tomar como assunto num qualquer grupo onde se encontram reunidas as duas facções da nossa raça o tema da "guerra dos sexos".
Invariávelmente só se fala dos defeitos e raramente se toca nas virtudes. Quando estas são abordadas, normalmente é pela boca de um homem. O homem malandro tentando impressionar a fêmea com o seu mel, o lobo na pele de cordeiro. Podia ser assim o seu discurso:

Uma mulher sabe muito. Sabe dos homens e das mulheres. Os homens nem deles próprios sabem, mas uma mulher sabe. Eu só sei um pouco da vida, da noite, do cheiro e das águas. Sei da águas. Só se aprende uma coisa de cada vez nas águas, mas se não aprendes jamais voltas a aprender, porque as águas são mulheres só de uma vez, sem possibilidade de retorno. Não é mentira! Aliás...a mentira nas mulheres não existe por exemplo. A mulher inventa verdades, aquilo que deve ser verdade. Nem toda a verdade o é, mas tudo pode ser mentira se não acreditarmos nos seios que correm da boca das mulheres. São esses seios que alimentam o mundo, sem verdade nem maldade ou a mentira dos homens.

(NOTA: Para uma mulher talvez seja fácil entender o conceito da última frase, mas um homem precisa de uma pista: pensem numa mulher linda na vossa frente,com um decote até ao umbigo que deixa antever uns portentosos seios...É a verdade que sái da sua boca, não é verdade? )

Os homens acrescentam, adicionam, nem que para isso preguem, firam e matem. Os homens não percebem as formas do mundo. Os homens só as desconfiam quando estão perto de uma mulher (no seu colo de preferência!), apercebem-se então de como algo encaixa nas suas mãos sem ferir, sem doer...mas quando os homens ferem, os homens doem. Os homens não medem a intensidade dos seus actos, praticam-nos e desfilam depois os olhos pelas consequências...

(NOTA: Não têm muito crédito estas palavras. Sou homem! E afinal de contas, os homens nem deles próprios sabem. Elas é que não precisam de ficar a saber. )

um amigo é assim...

2005-02-08T17:15:00.000Z

Um amigo é alguém com quem aprendemos. É alguém que gostamos de ter por perto e com quem nos sentimos bem, e é sobretudo uma pessoa que aprendemos a admirar. Um verdadeiro amigo não pede licença para entrar em nossa casa nem precisa de se despedir quando a deixa. O Mike é assim: é um amigo!

Havia muito para falar dele, mas não acho que ele fosse achar muita piada a esse facto, uma vez que sempre foi muito low-profile. O Mike viajou ontem para a Tailândia. Não! Não foi ajudar as vítimas do tsunami nem foi de férias em busca de sexo nas ruas de Bangkok ( acho eu!), foi em busca de um sonho. Aquele sonho que move qualquer ser humano. Ser feliz!

Para ele e para a Nanta eu desejo tudo de bom.

Um grande abraço para ti seu manganão. E não te esqueças do que prometeste para daqui a 6 meses.

Este é o Mike. Um amigo é assim...

definições

2005-02-03T21:01:00.000Z

"Tenho a impressão estranha mas feliz
de que sou a raíz dolorosa e obscura
de uma árvore pujante em cujos ramos
cheios de orvalho ou pranto
dois ágeis passarinhos encantados
soltam lá de cima a voz e, saltitantes,
riçam as penas, festejando a VIDA."

Tom Jobim

O vida é como uma mulher, julgo eu - todos nós não passamos de pescadores contando histórias sobre o peixe que nos escapou.

O amor e o desejo têm uma geometria triangular. A língua do desejo é bifurcada: pode beijar dois opostos e amar apenas um. O amor traça linhas entre nós como um astrónomo desenha uma constelação a partir das estrelas, ligando entre si pontos que formam planos que não têm qualquer base na natureza. O vértice de qualquer triângulo transforma-se no coração de outro, até que a realidade se transforme numa teia de relações amorosas. Juntando todas as teias, temos uma enorme rede a que eu chamo de amor. Só assim se explica que o amor é de facto o pescador perfeito, o que lança a rede maior, a que nenhum peixe escapa. A sua recompensa será um dia ficar sentado sózinho na areia da praia contemplando o mar, um eterno rapazinho no meio dos homens, esperando poder um dia contar uma história: a história daquele peixe que lhe escapou.

Acabará minha estéril história

que a si própria se liga por dentro:

a vida, o nome, a minha memória,

gravados fundo no esquecimento.

canção índia da tribo QUICHUA

(amor) entre parêntesis

2005-01-30T11:43:00.000Z

-Não te dás a conhecer! Dizem-me a toda a hora. Não entendem que é duro falar de mim? Um gato não oferece a sua barriga para qualquer um. Os outros que falem. Ou que falem os outros através das minhas palavras. Podia ser ela a falar. E se ela falásse diria algo assim:

" Eram 4:30 da manhã quando te levantaste da cama e saíste do quarto sem ligar a luz.

Sinto-te entrar na casa de banho. Puxas a descarga, abres a torneira e percebo que lavas as mãos com a água fria que ela cospe. Depois imagino que fiques a olhar-te ao espelho, porque demoras um bocado. Sigo com os ouvidos o teu caminhar lento até à cozinha.

Sei que abres o frigorífico e bebes a água gelada pela garrafa. Um hábito que me arrepia, que nunca compreendi mas que sempre aceitei.

Depois faz-se silêncio, apagas a luz da cozinha mas ficas lá. Eu sei que ficas lá. Acendes um cigarro que entalas nos dedos quentes e imagino que apoias os cotovelos ensonados sobre a mesa. Parece que te estou a ver: quieto, envolto numa nuvem de nicotina azul, com o olhar travado num qualquer pormenor do vazio da escuridão.

Sento-me na cama porque chego à conclusão que não me consigo preocupar convenientemente quando estou deitada. O teu comportamento inquieta-me. A tua aflição, ânsia, insónia, seja o que for, espalha-se pela casa e em mim. Bem sei que não posso perguntar-te: - O que é?- O que se passa?- O que sentes? Das outras vezes em que isto aconteceu e eu saí da cama atrás de ti e te gritei palavras inundadas de lágrimas, tu limitaste-te a dizer, baixinho:

- Não chores. Não me perguntes o que é. E não chores.

Nunca te vi uma expressão como aquela. Tão terna e serena. Tão séria e tão convincente.

Percebi imediatamente que não ia tornar a perguntar o que era e também é certo que nunca mais chorei de medo, de dúvida, de preocupação, quando te levantas a meio da noite e te vais procurar num cigarro e na água gelada de uma cozinha sem luz.

Demoras uma meia-hora. Não sei se fumas, se dormes encostado à parede, estendido no chão ou debruçado sobre a mesa. Não sei o que se passa naqueles minutos eternos em que a cama arrefece. Sei que se passa alguma coisa em ti quando o sono te foge e o sobressalto te assalta. Só não sei o que é. Deixo-te viver assim, com este parêntesis ocasional, metafísico e meio bizarro.

Voltas ao quarto e encostas a porta, provavelmente para não fazeres barulho apesar de saberes perfeitamente que estou acordada e sentada na cama à tua espera. Deitas-te e puxas-me para baixo sem dizer uma palavra. Trazes o frio preso a ti e o teu corpo que cheira tão bem pede-me em silêncio que o aqueça só num abraço."

Acontece por vezes. Colori a história é claro. Dei-lhe uma carga dramática, porque afinal de contas, a vida é feita de dramas.

Eu sou assim. Pelo menos acontece. Acontece por vezes...

é só uma fase...

2005-01-28T20:57:00.000Z

África

2005-01-24T20:40:00.000Z

Mexendo em alguma anotações antigas que fiz, encontrei estas ideias soltas no papel- ideias que ficaram em mim após uma viagem que fiz `a 7 anos atrás a Moçambique- país onde nasci e que amo tanto. Resolvi partilhá-las com vocês!

era uma vez

um país tão cheio de nada

com sabor a chocolate

e cheiro a terra molhada

...cheiro inebriante a verde que nos suga, a humidade colada à pele, ai este excesso de tudo, que nos engole e arrasta...

A África não é só inexplicável- é até um erro ter a pretensão que pode ser explicada. Esse grande continente é maior, mais forte e mais antigo e mais complicado do que nós. África deixa-se ver porque sabe que não sabemos olhar para ela e ver.

Quem é mais livre- o que é livre e tem fome, ou o que tem comida e está preso? Quem sonha mais? Um sonha com comida e o outro com a liberdade. A liberdade é um luxo. África deu-se a esse luxo e essa é a sua grandeza.

Num país onde vive a morte é preciso tomar conta dos mortos. Se as pessoas não podem, não conseguem viver, é preciso que saibam morrer. Quem morre em África, morre sempre muito acompanhado.

Perdeu-se Portugal e os países que encontrou. Limitámo-nos a abrir caminho.

Em Maputo, capital de Moçambique, vive-se na cidade enorme, na metrópole moderna que Lisboa nunca foi. É uma cidade fantasma, parada, e ao mesmo tempo lindíssima. Na rua vêem-se restos de sonhos erguidos com uma esperança estúpida, com carne e osso.

Por estes lados devem morrer de pé como os imbondeiros (árvore de tronco grosso) ou deitados como se estivéssem a dormir.

A maior crueldade foi obrigar este povo, que é de paz, calmo, bem-educado e passivo, a fazer a guerra entre si. Em nome de uma noção de Estado que lhes foi imposta pelo colonizador- e pelas grandes potências mundiais- irmãos matam-se! Aqui a guerra é genuinamente odiada.

Portugal, entre as potências europeias que colonizaram África, tem o monopólio dos bem-intencionados. Para os moçambicanos tanto faz que tenha havido fé, boa-fé ou falta dela. Vivem hoje e morrem hoje por causa das consequências.

Alguém uma vez disse algo do género:

"(...) em África, as crianças morrem enquanto estão a brincar. De repente caem no chão. É como se sabendo que iriam morrer, decidíssem viver tudo de uma só vez."

Acho que tem toda a razão. As crianças ao esconder a dor com um sorriso, tornam esse sorriso mais verdadeiro e caridoso do que qualquer lágrima nossa.

só nos filmes

2005-01-23T01:57:00.000Z

Se estas coisas acontecem nos filmes, porque nunca aconteceram comigo?

EU NUNCA...

1. bati com a cabeça e fiquei com amnésia.
2. deixei a torneira do lavatório da casa de banho aberta tempo suficiente para inundar a casa inteira.
3. fiquei preso no elevador com uma mulher que detesto e acabámos por fazer sexo.
4. coloquei um lenço sobre o auscultador do telefone para disfarçar a voz.
5. abri uma porta com um cartão de crédito.
6. fui a um casamento durante o qual alguém se manifestou contra.
7. fui convidado para jantar em casa do chefe e, ao conhecer a sua família, percebi que a mulher que engatei no bar e com quem fui para a cama, na semana passada, é a filha dele.
8. me envolvi numa luta com alguém armado, e a pistola pela qual estamos a lutar disparou, mas nenhum de nós tem ideia de quem foi atingido, até que o meu adversário se afasta, depois dá um passo na minha direcção e cái morto a meus pés.
...

MAS PORQUÊ?

às cegas

2005-01-22T18:02:00.000Z

O electrão não sabia o que fazer. Andava às cegas. Organizou-se no átomo. Passou a ter trajectória. O átomo andava às cegas. Uma molécula apanhou-o. Ficou numa estrutura. A molécula andava às cegas. Muitas células enredaram-na. Aprendeu a ser órgão. O órgão andava às cegas. Um corpo apanhou-o. Aprendeu a ser organismo. Um ser. E o ser andava às cegas. Colidiu com outros igualmente cegos. Ficaram presos de amor, amizade, de tragédia, de alegria e dor, de ódio também. E a sociedade andava às cegas.
Hoje vemos toda essa sociedade cega na televisão, nos jornais, nas ruas por onde andamos. Às cegas.
Mas também não andará aquela estrela que ontem brilhou,cega? Se tudo andar assim, a criação terá um fim. Um dia o Universo irá acabar.
Esta é a verdade até ao momento. Até ao momento em que a inteligência e a acção a contrariem, e que novos seres ousem dar ordem ao baralho. Então aí, será possível que a estrela tenha um destino e que eu tenha um propósito e que aquele electrão da minha célula esteja a fazer o que aprendeu e que o Universo perdure, não em forma, mas em substância.
Até que seja possível, tal como aquela estrela condenada, lá vamos. Às cegas.

qualquer semelhança com a ficção, é a mais pura realidade

2005-01-20T21:56:00.000Z

Tive um sonho esquisito: estava no meio de nuvens e de anjos. Depois de me ver, os anjos assustados perderam as suas asas e não tiveram outro remédio senão descer até à terra. Uma solidão imensa se instalou dentro de mim e vi-me mergulhado na mais profunda das depressões. Só consegui adquirir a tranquilidade, quando lá do alto eu vi os anjos sem asas pousarem no chão e se transformarem em bailarinas. Estranho não?

deco

2005-01-18T19:28:00.000Z

«se o homem pudesse ser cruzado com o gato isso melhoraria o homem, mas iria estragar o gato»

Mark Twain

Gato que é gato não precisa de fazer grande coisa para que se goste dele. Ao contrário dos cães, que insistem em ser subservientes e agem sempre na mira de um mimo (para não falar no irritante hábito de enfiar o focinho onde não devem), os gatos agem com altivez e um total desprezo pela espécie humana.

Os gatos comem com apetite, brincam e namoram sem pudor e dormem como se estivéssem à solta no paraíso. Qualquer gato que se preze é um snob: reflexos de um passado distante em que eram adorados como deuses, talvez...

O meu gato é assim! Um gato que sabe ser gato, que domina a arte da manha e passa da loucura romana à preguiça grega num abrir e fechar de olhos. Deco é o nome dele. Singela homenagem e imposição de quem mo ofereceu: "-Tem que se chamar Deco como o jogador de futebol ! " Fiz a vontade ao meu amigo, e Deco ficou, embora o meu pai insista em lhe chamar de Kiko, ou então de Patife.

O Deco entrou na minha vida com o único propósito de roubar o protagonismo. A minha mãe está-se nas tintas para a forma como me correu a semana que passou e não se cansa de desfiar um mar de peripécias ,que o "maldito" felino aprontou enquanto estive ausente. Isto já dura à mais de um ano, não sei onde vai parar esta tamanha loucura, mas, sinceramente não me importo, sabem porquê? Porque alguém um dia me disse assim: "-És um gato! "

«gato, cúmplice de um medo

ainda sem palavras,

sem enredos

quem somos nós,

teus donos

ou teus servos? »

Alexandre O'Neill

a carne

2005-01-16T21:17:00.000Z

« A reflexão sobre a morte é uma forma de valorizar a vida, tal como é contra um fundo de escuridão que um fósforo aceso se vê»

(devo ter lido esta merda nalgum livro zen!?)

Cheguei à conclusão de que o meu blog tava a ficar muito disparatado e meio louco, por isso vou falar de uma coisa muito séria... Morrer. Passar-se. Morto e enterrado. Comer as alfaces pela raíz. Ir para o céu. Ir para os anjinhos. Sete palmos abaixo da terra. Marar. Bater as botas. Esticar o pernil. Dar o peido mestre. Falecer. Passar para o outro lado. Dar a alma ao criador. Ir para o inferno. Ir para o maneta. Bater às portas do paraíso. Dar de comer às minhocas. Quinar. Ir desta para melhor...

Sem me querer meter por caminhos já tantas vezes trilhados pela religião, filosofia e outros pseudo-gurus que agora não vêm ao caso...tou me borrifando se existe vida para além da morte, vida para além das gajas e do meu sporting e eu sei lá que mais! Vou falar só do que acontece depois que VOCÊ morre! O que acontece com o seu corpinho que você vê todos os dias em frente do espelho e que você tanto ama... ou não!

O trabalho que se segue, exigiu da minha parte meses de estudo e muita pestaninha queimada. Aviso desde já que as linhas de texto que se seguem, não são aconselhadas a pessoas sensíveis ou com problemas cardíacos.

A CARNE: diário da decomposição

Morte

Na morte o seu coração parará, perderá o pulso e você deixará de respirar. Ficará pálido, todos os seus músculos relaxarão e o seu corpo começará a perder calor à razão de 0,7ºC por hora.

Após meia hora

A sua pele vai perdendo cor, à medida que o sangue desce sob o efeito da gravidade. Se estiver deitado de costas, o sangue afluirá à zona das costas e à parte inferior dos seus membros. Qualquer pressão sobre a pele irá torná-la branca, porque o sangue se dispersará. As suas extremidades tornam-se azuis. Os olhos começam a afundar-se.

Após quatro horas

Serão evidentes os primeiros sinais de rigor mortis. Antes do resto do corpo, as pálpebras, o rosto, o maxilar inferior e o pescoço tornar-se-ão rígidos. Um esforço violento ou uma electrocussão pouco antes da morte acelerarão o rigor mortis. Este será retardado se a causa da morte for asfixia ou envenenamento por monóxido de carbono. Depois de se ter espalhado a todo o corpo, começará a desaparecer pela mesma ordem com que se instalou. Em trinta horas, todos os seus músculos ficarão relaxados.

Após vinte e quatro horas

O seu corpo arrefeceu até atingir a temperatura ambiente. A menos que seja conservado no frio, a sua pele começará a tomar uns tons vermelho-acastanhados. Em cerca de uma semana, esta descoloração alastrará ao peito, às coxas e, gradualmente à totalidade do corpo. As suas feições poderão estar irreconhecíveis e você exalará um cheiro intenso a carne apodrecida. Temperaturas quentes ou uma morte súbita acelerarão o processo de decomposição. Se for conservado a uma temperatura amena e num ambiente seco, o seu corpo poderá mumificar, o que dará à pele aparência seca e encerada.

Após três dias

No interior do seu corpo, começará a formar-se gás, que poderá provocar o aparecimento de bolhas de líquido avermelhado com cerca de oito centímetros de diâmetro e o seu escorrimento através dos seus orifícios. Tudo isto confirma várias histórias de corpos que incharam tanto, que rebentaram com o caixão!

Após três semanas

A sua pele, cabelo e unhas estarão agora soltos, tanto que seria fácil arrancá-los. Mais cedo ou mais tarde, a sua pele rebentará expondo os músculos e a gordura. É nesta fase que os insectos e os vermes começarão a comer a sua carne. A temperatura ambiente determina a velocidade a que você ficará reduzido a esqueleto. Num ambiente quente e fechado, demoraria um mês até se tornar um esqueleto; ao frio e no exterior, levará mais tempo. Teoricamente, o seu esqueleto poderá sobreviver eternamente.

Adaptado de um artigo da revista Esquire

de quem é a culpa?

2005-01-16T16:52:00.000Z

A conta gotas, vamos assistindo aos julgamentos dos militares norte-americanos acusados de tortura aos prisioneiros de guerra iraquianos. O governo dos Estados Unidos tem de uma forma geral condenado estes militares a penas severas. Mas o actual governo de Washington parece agir sem consciência moral e sem qualquer ideia do significado da palavra reciprocidade. O Pentágono do ministro da Defesa norte-americano Donald Rumsfeld pôs os prisioneiros iraquianos nas mãos de reservistas, sem que ninguém lhes falasse sobre a Convenção de Genebra, de operacionais dos serviços secretos cujo único compromisso era extrair informação, e de fornecedores privados, alguns dos quais, aparentemente, já tinham alguma experiência tanto na gestão prisional como na tortura de prisioneiros. E a mensagem transmitida a essas pessoas foi de dura indiferença ou pior ainda, já que alguns concluíram, a partir das ordens recebidas, que a humilhação de iraquianos capturados fazia parte do seu trabalho.

De quem é a culpa afinal?

pedaços de luz

2005-01-12T02:46:00.000Z

Fragmentos de cor intensos e quentes

diante da tela

Tela de desejo

Espelhando novas formas de tecido e pele

Criação da génese da matéria e forma

Gerada do umbigo...

Umbigos em chamas

Desenhando círculos de lume e fogo...

Instrumento de criação do corpo

Tecido pela luz...

Luz tecida pela fantasia

Que roça pelo sonho e reluz...

Com dedos percorrendo o corpo,

Raios de sol deslizam por ti...

Pedaços de luz...

Pedaços de mim...

manifesto

2005-01-11T21:23:00.000Z

O estado da arte.
Já não aguento mais. Estava cá dentro entalado. Não há paciência para tantos vigaristas, bons aldrabões, catástrofes e outras manifestações artísticas. Precisava de dizer o que me vai na alma.
O resultado é este desabafo a que eu chamei de MANIFESTO, e o resto que se lixe.

MANIFESTO

Odeio:

1. que sejam os artistas a decidir o que é arte.

2. que eles me expliquem porque é que é arte.

3. não perceber o que eles dizem.

4. quando percebo o que eles dizem.

5. quando percebo o que eles querem.

6. as bebidas maradas das ''vernissages''.

7. o sentido.

8. acrílicos.

9. edições numeradas.

10. escultores a pintar.

11. pintores a esculpir.

12. instalações.

13. referências.

14. arte efémera.

15. os curriculuns dos artistas.

16. merdas com néon.

17. arte política.

18. video art.

19. artistas que precisam de assistentes, pedreiros, carpinteiros, etc.

20. que façam obras que não se possam ter na sala.

21. que a relação entre a teoria e a arte seja tão oportunista.

22. a arrogância da originalidade.

23. os gajos que pegam num monte de bosta e o transformam num monte de bosta.

24. artistas vivos.

25. não saber se o plural de ''móbil'' é ''móbiles'' ou ''móveis''.

26. a reinvenção.

27. rabiscos de arquitectos armados em desenhos.

28. artistas que parecem artistas.

29. ampliações de merdas normais, reduções de merdas normais, repetições de merdas normais.

tristeza

2005-01-11T20:55:00.000Z

Qual é a coisa mais triste do mundo, mais triste do que a morte, mais triste do que a memória, mais triste que a tristeza?

Não tem nome. Mas é fácil de descrever: é o conjunto de todas as coisas que podiam ter acontecido e não aconteceram. É a vida vinte vezes maior que a nossa vida. É a soma de todas as oportunidades perdidas, de todas as alternativas não escolhidas, das pessoas que não chegámos a conhecer melhor, dos tempos que não passámos, dos sítios onde podíamos ter ido e não fomos, dos filhos que não tivémos, da pessoa que amámos, das noites que não partilhámos com as nossas amantes e com os nossos amigos...

Esta tristeza não vem de um acaso. Não dói imaginar o que se perdeu sem saber o que se perdia. Nasce da consciência que todas as nossas escolhas não passam de interrupções.

Esta tristeza é pior do que a saudade, que vem de uma alegria que ao menos existiu, mesmo que nunca mais se possa repetir. É a soma dos futuros que não foram. É o tempo todo, dentro do qual o nosso próprio tempo é apenas um momento.

Penso no que não deixei continuar, nas sementes que me caíram nas mãos e eu não deitei à terra, nas vezes que a felicidade veio ter comigo e eu fugi, nas outras em que a vi passar em frente dos olhos, e encho-me da maior tristeza do mundo, que não é passado nem futuro, mas presente, presente no pensamento, presente no coração eternamente.

De repente aprendo que começei mil coisas e não fui capaz de concluir nenhuma. Nunca fui claro ou determinado. Portei-me sempre como um inventor ou como um fugitivo.`

É um arrependimento acumulado, de milhares de vezes que acabaram por ser vezes sem exemplo, que não fui capaz de viver e perseguir. O facto de ter abandonado tantas vezes faz com que sejam tantas as vezes perdidas.

Nesta multiplicação de princípios sem fim e de substituições sem razão, vejo a minha vida como um mapa em que um lugar vai dar a outro mais longe, mas não pode voltar a ele.

de volta!

2005-01-06T20:26:00.000Z

Estou de volta!

Tenho a mania de viver sempre numa insatisfação constante. De início pareceu-me que o aspecto visual do blog estava 'fixe', mas agora começo a duvidar das minhas capacidades enquanto webdesigner amador. Um dia destes ainda pinto esta porcaria em tons rosa só para meter nojo. Que tal? Acho que não ía adiantar grande coisa, pois acabava por me fartar na mesma, mas enfim...

Catástrofe!

2004-12-30T23:40:00.000Z

As grandes catástrofes naturais ocorrem a intervalos mais ou menos longos, mas sempre imprevisíveis. Esquecer que podem acontecer amanhã é a atitude normal do comum dos mortais, mas é uma possibilidade que não pode ser encarada com optimismo por quem tem a responsabilidade de governar os povos.

Depois de um ano atribulado e recheado de peripécias, eis que ao cair do pano...meteu água! Tal como uma prenda de Natal envenenada, ou como desígnio divino com o intuito de "lavar" o ano que termina.

Não! Eu não discuto a grandeza ou a existência de Deus por causa da tragédia asiática. Não desvalorizo os seus sinais nem os considero uma ameaça. O que a tragédia me sugere é isto: nada. Nada a não ser a desolação, a morte e a necessidade de actuar rapidamente. Também não faço comparações. Limito-me a assinalar que no meio das notícias sobre o tsunami, a televisão passou entrevistas com turistas portugueses ( certamente famosos!), perguntando-lhes se iam anular as férias na Tailândia ou adiá-las para uma época mais conveniente. Nessa altura a contabilidade aproximada da catástrofe ia em 30 mil mortos. Perguntas de merda. Gente de merda!

Nota de rodapé: Após a leitura das desgraças na imprensa diária de hoje, consegui rir perante este diálogo do cartoon "Bandeira de Canto", do Jornal de Notícias:
"- O representante do Roger garante que a ligação com Adriane Galisteu não impedirá o regresso do jogador a Lisboa.
- Entendeu mal. Se a Adriane não vem, a gente não o quer de volta!"