 |
||
|
escrever é esquecer, falar é esconder a voz. por isso só escrevo para chegar ao branco da última palavra.  Nome: Luis Miguel Lavrador Idade: Para ter juízo País: Portugal Ocupação: Ocupado mike na tailãndia fotos do mike directamente do sião... blog do filipe reflexologia clandestino mercado negro you've got mail craveiro nabo and stuff reflexões desconexas iluminado quadradinhos ruinas circulares inagaki alexandre gil obvious bitaites sem wonderbra chulo e terapeuta psicotapa eroticidades judiaria zombie blitzkrieg webcedario ene coisas seculo prodigioso ao mirante nelson rititi abrupto boacabelo paulo querido aviz charutojazzblog makinghappy overcaffeinated phono phunk boudist  
dezembro 2004 janeiro 2005 fevereiro 2005 março 2005 abril 2005 maio 2005 junho 2005 julho 2005 agosto 2005 setembro 2005 outubro 2005 novembro 2005 dezembro 2005 janeiro 2006 março 2006 abril 2006 maio 2006 julho 2006 setembro 2006 outubro 2007   |
vibhavari sesa, aloka-pravesa, nidra chari' utha jiva bolo hari hari, mukunda murari, rama krsna hayagriva nrsimha vamana, sri-madhusudana, brajendra-nandana syama putana-ghatana, kaitabha-satana, jaya dasarathi-rama yasoda dulala, govinda-gopala, vrndavana purandara gopi-priya-jana, radhika-ramana, bhuvana-sundara-bara ravanantakara, makhana-taskara, gopijana-vastra-hari brajera rakhala, gopa-vrnda-pala, citta-hari bamsi-dhari yoindra-bandana, sri-nanda-nandana, braja-jana-bhaya-hari, navina nirada, rupa manohara, mohana-bamsi-bihari yasoda-nandana, kamsa-nisudana, nikunja-rasa-vilasi kadamba-kanana, rasa-parayana, brnda-vipina-nivasi ananda-vardhana, prema-niketana, phula-sara-jojaka kama gopangana-gana, citta-vinodana, samasta-guna-gana-dhama jamuna-jivana, keli-parayana, manasa-candra-cakora nama-sudha-rasa, gao krsna-jasa rakho vacana mana mora . eu presido a todos os enganos os do céu os da terra há tantos anos que nem o tempo os lembra antes do mar fui voo antes do sal fui mar e sede antes da água fresca antes do verso eu fui a poesia eu sou antes de Deus e do universo estando antes eu nunca fui ontem e sendo a tudo preso nunca fui refém nem de mim mesmo porque a minha fome não tem distância horizonte não tem nome sempre que me contam sou inumerável sempre que me caçam sou invulnerável eu nunca estou no pé e nunca estou no passo a minha dimensão é outra sou o compasso cósmico a que palpitam todas as galáxias e a que se geram flores nos ramos das acácias não fui planeado nem projecto não sou vontade nas letras de prisão lêem-me liberdade não a minha a tua a deles ou a de todos eu sou a liberdade do desejo do desejo dos lodos e das aves dos rios dos homens e mulheres de todo o espaço de todas as coisas de todos os seres por isso eu presido a todos os enganos os do céu os da terra há tantos anos que nem o tempo os lembra sou a razão de todas as derrotas o coração da mágoa as mãos do desespero eu sempre estou e permaneço e espero desde o caos e canto o refazer do desejo na sua liberdade como lábios no beijo em mim tudo recomeça grão a grão ponto a ponto peça a peça mão a mão sol a sol segundo a segundo porque comigo recomeça o mundo até que tudo seja o que não vejo até que o mundo seja o do desejo .  os nossos olhos, meus e teus, como os nossos olhos sérios e parados numa certeza, dois espelhos a reflectirem-se, um lago diante de um lago, uma montanha sempre, para sempre, diante de uma montanha, os nossos olhos são essa certeza no momento em que os nossos rostos começam a aproximar-se, e muito devagar, como um instante definitivo, fechamos as pálpebras sobre os olhos porque abrimos universos dentro de nós, e a respiração que sentimos na pele, que não sabemos se é tua ou minha, é a respiração que ouvimos como tempestades de uma hora de pânico e ânsia cega, oceanos à noite, praia de afogados nocturnos e solitários que dão à costa e, ao mesmo tempo, marés de verão, risos de crianças como espuma de ondas, praia de brilho e mar, maré, respiração que sentimos na pele, e o tempo pára, o tempo que passava pára no instante definido concreto, em que um ponto dos teus lábios toca um ponto simples de carne sensível dos meus lábios, o tempo é a paisagem parada à nossa volta, que arde com as chamas de um incêndio, entro no interior de ti para procurar-te, corro e corro dentro da tua escuridão, salto troncos caídos, os meus passos agarram-se à terra e levantam as folhas que a chuva derrubou dentro de ti, beijo-te como se chorasse, e tu encontras todos os caminhos dentro de mim, sem palavras, pedes que te abra estradas e fico a ver-te enquanto te afastas e te aproximas mais e mais do centro único do meu interior, da minha única escuridão, beijas-me como se chorasses, e será sombra, penumbra, ou será uma explosão de luz, uma força incandescente que explode, que nos empurra o peito, que nos lança para longe, que nos lança no ar, que nos dispara no céu, os meus teus lábios os teus meus lábios, e o tempo recomeça, assente num instante medido com uma régua na superfície limpa livre do tempo, os nossos rostos não querem afastar-se, mas, na pele sensível, o último toque do último ponto dos meus e dos teus lábios, e a respiração, há universos que voltam a ser arrumados, aquilo que tocámos e que explodimos volta de novo ao seu lugar, e a respiração, estendem-se de novo os rios, é longo o vento, abrimos as pálpebras sobre os olhos e somos de novo a segurança da nossa certeza, e os nossos absolutos olhos, meus e teus, são dois espelhos a reflectirem-se, são um lago diante de um lago, são uma montanha sempre para sempre, diante de uma montanha. . Esta imagem é do quadro "Traum 1913", de Franz Marc. É a imagem que reveste a parede do quarto de uma mulher muito especial. Quantas noites de sonho passadas e embaladas por esta imagem...  .  O jurí internacional da World Press Photo, decidiu distinguir esta foto do canadiano Finbarr O'Reilly da Reuters, como a foto do ano 2005. A foto foi tirada no Niger no dia 1 de Agosto do ano passado, num campo de ajuda humanitária. É um enorme orgulho para mim tê-la aqui. .  Porquê insistir em construir muros e barricadas de arame farpado à nossa volta, quando a vida é feita de pontes? Porque tens medo de atravessar o rio e caír nele, quando tens alguém que embora também sinta medo, está disposto a atravessá-lo para ir ao teu encontro? Porquê? .   .  Detesto a mania pós-moderna das viagens e gente que não está quieta. A meu ver, esta moda que tantos pensam ser sinal de sofisticação só revela almas inquietas, que não se suportam a si mesmas e mudam constantemente de sítio no desespero de fazerem férias de si próprias, que é afinal aquilo que sem o saber procuram. Quando vamos a tantos lugares, eles transformam-se em produtos de consumo, passam a ser" não lugares" e as pessoas que aí vemos... "não pessoas"! Um "não lugar" cheio de "não pessoas" é desumano; uma coisa que não interessa a ninguém, a não ser ao consumidor de viagens. Tudo o que é em excesso se torna irrisório como uma cagadela de mosca! As plantas não gostam de sair da terra delas. É por isso que não vêmos plantas por aí a viajar feitas tontas. As árvores gostam tanto da sua terra que preferem morrer de pé do que fugir da morte. Quando queremos plantar uma pequena árvore para que ela cresça, abrimos uma cova para ela. Quando queremos semear, enterramos uma semente. Bela relação com a vida, essa de ser enterrado para nascer e de ir para a cova para crescer! . Atirem foguetes e organizem um banquete! Finalmente um post neste meu cantinho, que agora também já é vosso por direito. Têm todos aqueles que me lêem razões mais do que suficientes para se sentirem tristes comigo. Também me sinto assim por não vos oferecer algumas linhas, e mais triste fico por não ser um escritor de mérito e inspiração farta. Dessa forma poderia fazer-vos mais vezes companhia. Aliás… bastaria que fosse eu um escritor, coisa que não sou! Nunca vou ser capaz de agradecer suficientemente às pessoas que escrevem livros excepcionais, ou realizam filmes que me tiram o fôlego, o extraordinário favor que me fazem, ou, como diria uma amiga minha… o encantamento, que me provocam. Há quem consiga esticar-me o cérebro para lá daquilo que jogava possível, e a ciência sabe que os cérebros esticados jamais voltam a encolher. Depois de entendermos mais, não podemos entender menos. Por isso quando de um momento para o outro conseguimos espreitar para lá do horizonte que tínhamos só para descobrir que há outro, maior e mais fascinante para lá do que possuíamos até aí, é esse novo horizonte, o mais distante e novo que fica. Os bons livros, às vezes, parecem que não fazem mais do que passar a escrito todos aqueles sentimentos confusos que navegam dentro de nós, mas que não conseguimos apanhar. O escritor com um talento que supera o nosso, parece capaz daquilo que nós não somos: de os caçar com uma rede de borboletas, de olhar para eles com uma lupa e, finalmente, de lhes dar um nome, muitas vezes um nome novinho em folha, que só ele e agora nós, sabemos. .  É um frio entranhado que chega de um corpo em que habita. Nele não tacteio mas consigo tocar a alma.  Mãos quentes afastam o frio que ele sente. . |
|
